Del blog de Carla Badillo Coronado la entrada triste, adolorida, que sigue. No sé por qué me da a mí que precisamente esa noche también yo tuve mis más y mis menos con Lorca y su tumba fantasma...

LUNES, OCTUBRE 19, 2009

Aquí donde nadie sabe excepto uno

***

Este día morí atravesada por las palabras de mi padre.

Y luego resucité en su furia planteando el desafío.

Luego aparecí en el baño de abajo.

Protegida por cuatro puertas blancas.

Empapada del llanto de las que en mí murieron antes.

Pero ahora yo estoy viva.

Más viva que todos

Por eso lloro.

Y floto a pesar del peso.

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La voz de mi madre fue el eco

de la mujer que quiere ser.

Lo importante es que se oyó su eco

por lo tanto fue un poco más ella,

de alguna forma.

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Mi hermana es un ángel de cera

que huye del sol para no derretirse.

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La abuela siente frío donde falta gente.

O sea en toda su casa.

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blue blue blue

azul azul azul

blue azul blue

azul blue azul

fuck fuck fuck

.

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Mark dice:

"Eres mi mano dura y mi palabra suave

eres mi palabra dura y mi mano suave

soy tu palabra suave y tu mano dura

soy tú y tú yo".

.

Nunca olvidaré esas palabras suaves

en tan duro momento. Nunca.

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Mark dice que hoy crecí tres metros.

(menos mal que no fueron bajo tierra)

.

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Las palabras se comen.

Las palabras se comen.

Las palabras se comen.

.

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Mark dice:

.

"Estoy obsesionado con la obsesionada"

.

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Ayer estuvieron en mi cama Lorca, Octavio Paz, Dostoievsky, Mark y tres ángeles de bigotes negros. Lorca me dijo que la luna en sus ojos estaba llena. Paz me dio parte del discurso que pronunciaré si algún día me caso o me escapo para siempre. Dostoievsky me ayudó a escribir una carta a mi padre diciendo qué él también gastaba noches enteras leyendo y escribiendo sin esperar que entendieran lo que él hacía en ese momento. Y Mark me dijo todo eso sin palabras.

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Los angelitos de bigotes negros me cantaron una ranchera.

Hasta hacerme dormir.

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Hoy la luna no tiene metáfora.

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Todo está nublado. La cabeza me estalla. Los ojos se achicaron. Iba a tomar litio y a dormir. Una parte de mí quiere echarse al abandono, y otra en realidad quiere quedarse con los ojos abiertos. Escribo como un condenado a prisión que sabe que adentro no tendrá papel ni pluma.

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Me jode la gente que pregona que admira a tal o cual artista. Pero a la hora que le toca alguien así en su familia, no se acuerdan de sus palabras. Los admiran, porque no tienen la valentía que tuvieron ellos.

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Soy una niña

que arma puzzles

con piezas rotas.

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Mark no quiere que tome litio (yo tampoco).

Abro mi diario y escribo.

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Soy una metáfora en peligro de extinción.

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Qué se supone que debo hacer en estos casos. ¿A quién debo quitar el martillo para que deje de golpear mi cabeza? A quién A quién A quién... ¿si no veo ninguna mano?

Escrito por: CARLA BADILLO CORONADO

Etiquetas: Carla Blue, días grises, fragmentos, locura, Lorca, M- 2189, melancolía, personales

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