Alfaro (Al farín para los íntimos) sabe con-jugar continuamente en su Ciudad de palabras los presentimientos más oscuros con las travesuras léxicas y fonéticas más dicharacheras. Pero siempre desde su realidad meridiana, como de máscara que apenas importa si alguien ha olvidado descubrir... o casi.

LUNES 19 DE OCTUBRE DE 2009

Sones

Contension

de gritos

tesón

de la que llega y recoge diariamente

ella sabe

ella llega y recoge

y extiende

son de corazones

para él

son

cuatro en mi boca

si muevo

los labios y pronuncio

sibilantes

interdentales

laterales

parentales

para el invierno

de camino

hacia la casa de paredes verdes

tendida al sol

un son para la casa verde

y vacía.

Publicado por alfaro en 3:55  

Etiquetas: poemas para nada

16 comentarios

Este fue uno de los primeros textos de D. G. que me interesó particularmente, y así se lo hice saber en su momento al autor. Aquella imagen del caudillo de los cojones en traje de primera comunión... El poema procedía entonces, y procede ahora también, de su libro "Sparrings" que desde 2002 se encuentra en la Biblioteca Digital de Portal de poesía.

sparrings

mi abuelo trabajó en una mina. antes había sido

huérfano, sparring de boxeadores de tercera fila

y legionario. vio cómo franco le pegaba un tiro

en la nuca a un legía que se había negado a comer

el rancho porque aquella bazofia no había dios que la comiera.

franco en persona había castigado a mi abuelo

a cargar a la espalda con un saco de 25 kg. de peso

durante una semana entera, tanto de día como de noche.

mi abuelo siempre llevaba un cigarrillo detrás de la oreja,

lo encendía con la colilla del que estaba fumando.

tenía asma, mi abuelo. el médico de la aldea le advirtió:

o dejas de fumar o te mueres, así de claro te lo digo.

¿y para qué quiero vivir si no puedo fumar?

murió 2 años después. pero no a causa del tabaco

ni de ninguna enfermedad asociada a su consumo.

murió de un derrame cerebral a la edad de 61 años.

su nieto trabajó en una empresa metalúrgica. antes había sido

preso común, delincuente juvenil y un mal estudiante.

vio al generalísimo en el muelle de oriente.

los aplausos de la gente sonaban como disparos.

el innombrable iba vestido con un traje de la primera comunión.

andaba encorvado. quizá le habían castigado a cargar en la conciencia

con el peso incalculable de todas y cada una de sus víctimas.

su nieto bebe sin control y se mete una raya de farlopa tras otra.

su nieto también fuma. de hecho fuma como su abuelo.

pero no tiene asma. diabetes de debut. eso es lo que tiene.

si sigues a rajatabla la dieta que te vamos a poner,

si dejas de beber, de fumar, de drogarte, y haces algo de ejercicio,

podrás vivir sin problemas por lo menos hasta la jubilación.

¿y para qué quiero vivir si no puedo hacer ninguna de esas cosas?

lo pensó. pero no lo dijo. en realidad, ni siquiera lo pensó.

su nieto quiere vivir a toda costa, al precio que sea, como sea.

de todos modos, se ponga como se ponga, y haga lo que haga,

él también se morirá.

Extraído del blog Aburrido como tú solo.

Jueves 24 de septiembre 2009

contubernio

Dadas las circunstancias, lo más indicado habría sido dejar que corriera todo -y cuando digo "todo" me estoy refiriendo a esa serenidad que le sobreviene a uno ya que nada hay tan cierto como la desgracia que más pronto o más tarde se va a deslizar sin querer a nuestro lado-. Porque sí, entre otras muchísimas razones. Porque así como nos disponemos a tomar esta o aquella otra decisión en el momento justo y no después, la fatalidad, ese bicho oscuro con patitas deformes, se ha instalado en el sofá de cuadros amarillos del rincón. Tan a sus anchas.

Viene esto a cuento porque es verdad que aquella mañana se le vio excepcionalmente perturbado. Él -fíjate tú-, el que primero tendría que haberse dado cuenta de que no era su día, o si no eso, el más indicado para no haber sometido a ningún tipo de discusión el precio del lote. Un lote, y hay que dejarlo por escrito cuanto antes, de frascos de loción para cabellos parcialmente secos de la aclamada marca Ampur, etiqueta rosa.

Ni siquiera la humedad glacial e irrespirable de la jornada que había emprendido hacía unas horas como cada jueves, ni los temblores pasajeros, producto de una pésima digestión que en este preciso momento comprobaba más peligrosa que de costumbre. Nada le daría pie a haber supuesto el desenlace de la historia. Ni siquiera la vista de esa mujer mayor que le miraba de frente como si más que soportar el frío -pero un frío extraordinario y desolador, no vayas a creer- diese la impresión de aguardar algún enredo insignificante.

Sobre la plazoleta surgió la niebla sin prisa, congelada, cual si un ciego hubiese decidido de repente toser su flema un poco, solamente un poco, para a continuación perseverar en su sombra paulatina de hombre acorralado por la luz invisible y bla, bla, bla. Derecho a su destino, Abelardo Pinares se bajó del coche sin apenas esfuerzo y estiró las piernas.

No lejos de allí, alguien esperaba.

publicado por Nemes en 23:21

comentarios: 15 ó 16

Reproduzco, casi textualmente, de Avellaneda.

sábado 12 de septiembre de 2009

¡Qué bonito! León Ciudad Literaria

La última ocurrencia de las autoridades culturales y sus agentes, culturales también, es pedir la declaración de Ciudad Literaria para León. Y en esta petición todo es magnífico. O eso me parece a mí que en estos términos soy un ignorante a punto de ser dos en cuanto dé rienda suelta a mis preguntas, a saber:

¿Quién que esté investido de la gracia y el numen concede tal distinción?

¿Se invoca vía ouija a Shakespeare, Dante, Cervantes, Ovidio, etc.?

¿Qué cualidades debe reunir una ciudad literaria?

¿Quién presenta los avales?

¿Qué infraestructura se precisa para el aluvión de lectores que el título puede traer o atraer?

¿Cuánto costará diseñar el logo? ¿A quién se le pagarán? ¿Se pintará en todas las calles de León y Alfoz?

¿Se convertirá León en parque temático de los libros?

No puedo con tanta ilusión y ya estoy esperando la declaración universal de Ciudad Literaria mundial. Todo va a cambiar. Habrá trabajo para todos como guías de lugares santos, místicos y singulares. Ya veo a la concejala saltando de alegría, a sus agentes (culturales) saltando de alegría, a la municipalidad y el pueblo de León saltando de alegría.

Ningún lugar se merece esta distinción si no es León. Aquí se puede visitar la casa donde vivió Juan del Enzina (y comer un helado), la celda donde penó Quevedo (si tienes dinero para ello), por estas calles es fácil seguir la huella de Fr. Luis de León (sólo hay que seguir las indicaciones), de Paul Auster (por la cara), la ciudad donde tiene su segunda casa la autora de Harry Potter, la que siempre quiso visitar Tolstoi...

¿Y la nómina? Es extensa en esta ciudad nacieron los mejores escritores de Villablino, Villafranca, La Coruña, Sabero, Riello, Astorga, Sahagún, La Bañeza, S. Pedro de las Dueñas… ¿Han usado para ella el libro de Francisco Martínez? ¿o la web tan cacareada?

Esta ciudad ha sido generosa con sus hijos. ¿Quién no recuerda los homenajes a Carnicer, Pereira, Panero, Fernández Santos…? ¿Quién no recuerda sus famosos simposios de más de cuarenta años? Esta ciudad que conserva la memoria de las revistas literarias, en terrenos de Mr. Alzehimer. Esta ciudad que programó una feria del libro y nos aburrió con un cambalache que nadie sintió como propio y que murió por inanición, aunque lo nieguen. Esta ciudad que hace cursos sobre literatura en S. Marcos y en la universidad de Bebazana. Esta ciudad que editaba los libros de la Calle del Pez (¡Ah, no! Eso era en la diputación).

¡Qué bien! León será ciudad literaria y, por fin, podremos celebrar un encuentro mundial de worstsellers, como diría Graciela. ¡Qué ilusión, Luis Miguel, qué ilusión!

Publicado por AVELLANEDA en 22:47 

Etiquetas: Noticiones

3 comentarios:

Un año más (en realidad de esto hace ya unos meses), el infatigable Gregorio Fernández Castañón ha hurgado en la chistera para sacar la Revista número 10 de su Proyecto Camparredonda*. Pues bien, en la sección Firma Invitada vienen dos poemas de uno que yo me sé. Aquí te dejo con el primero.

OTRA INGRATITUD

Además no lograrías hacerle frente

a la adversidad, masticar el bistec

para ella y que suspire.

Que ya va siendo hora de recuperar el amor

con palillos, que a veces me suceden

oscuras maravillas que más vale

no escuchar, que a veces al que tú sabes

no le quedan más escrúpulos

que desvestirse y al final calderos

de agua fría por si acaso.

Pero tú no estás, o no te has atrevido

a representar con pena,

ante quien corresponda, esa manía

tan breve y tan secreta de tocar tus labios

para sellar allí diversas proporciones

de deseo.

Nadie va a correr en tu defensa,

nadie hoy se acostará a tu lado,

igual que nos traen a la mente caricias

heladas que no dimos.

Y eso porque alguien se consagra

a lavar tus ojos con cautela y a retirar

tus heces sin discreción ninguna,

no quieres nombrar la rabia inmensa

de los días cuando aplazas el ronroneo

que la casa te rinde con hastío.

Pero tú no estás,

no has regresado del terrible paraíso

que dura entre tus manos como una lepra

azul, ni siquiera lo oyes cuando crees dormir

y tu carne se pudre con mágica tibieza.

Pobre estúpido, que del laberinto

atesoras los peores excesos.

* Si tienes ocasión, no te pierdas el libro de Alberto R. Torices, "Los sueños apócrifos", que incluye el pack.

Que se preparen Zafón, Cercas y Falcones, y que tiemble, de paso, Larsson también... En cuanto Óscar Solsona se ponga las pilas y termine su novela "1" nadie podrá darle alcance. Pero hasta que esto ocurra tendremos que contentarnos con entradas en Sopa de poetes como la que sigue, que no es poco:

viernes 14 de agosto de 2009

lo hablé con antonio rodríguez

la poesía que se hace mayoritariamente en la actualidad, mereciendo mi respeto, no me sirve, no me llega. por eso leo muy poco. hay que cruzar lo consabido. la buena poesía de hoy, sólo me ofrece un montón de palabras bien resueltas, una suerte de montaje, como si de un vídeo se tratase. nada más. no cruza. no crea. no se atreve. dicho sea de paso, muy pocas veces he conseguido, como poeta, salir de lo establecido, de lo meramente psé, pese a decir cosas más o menos brillantes. demasiado fácil. no, no me sirve. ¿ha de servir? no, claro. ahora, quiero otra cosa. quiero que la poesía de otros y la mía obre creando de verdad. no moviendo fichas del vocabulario. si se tratara de una partida de ajedrez, me interesa, digamos, lo que ocurre con las fichas muertas, las que están ya afuera del tablero. ese deshecho. esa germinación. esa forma. indagar ahí. no sé si es exacta esta imagen que ofrezco. aun no sé. falta mucho aun. pero, claro, si yo no sé si se acentúa eso. qué voy a saber.

puedo probar...

re tor cer

a bo car

co mér se lo

ro to

no robot

vi va

ár bol

cuidado

con

el programa

sálvame

extirpar

lo escrito.

**

lógicamente, me pongo un cero. cuando sea capaz de dialogar con las piedras. hoy, en la playa, he cogido en mi mano una. estaba muy caliente, quemaba. el calor ha ido disipándose. he recogido su calor. he entendido, al cabo, lo que estaban contándose el sol y ella. la he dejado de nuevo en su sitio, avergonzado. yo no sé. pruebo. sin disculpas.

òscar

Publicado por soperos en 17:54  

Etiquetas: digo yo

25 cucharadas

Se lo pasa uno muy bien en el blog de Isabel Chiara. Y este Randolph, aparte de dos o tres miserias humanas comprensibles, todo un lujo de persona...

jueves 11 de junio de 2009

CAPÍTULO OCTAVO DE RANDOLPH

Ay, Petronio, qué maldades inoculaste en la carne, qué destrozo espiritual… Nosotros, nacidos del vientre impoluto de nuestra santa madre nos vemos abocados al pecado estancado, a la virtud en entredicho, a la vena lujuriosa que pulsa como posesa en los puntos cardinales del gusto, ay, qué viaje sin retorno, qué madeja de tormento, qué pardo el paisaje sin la excrecencia de nuestros cerebros. Carmelita, mi diosa veteada, abierta en canal, como la ofrenda quebrada que el párroco depositaba suavemente en mi boca los domingos a las doce; pero toda para mí, la derecha y la izquierda, el yin y el yan, una pata y otra, y el centro pa dentro. Estoy barajando la idea de ofrecer a la humanidad mi cerebro desbocado; regalar la gracia que me fue concedida y que tan armoniosamente he glosado en estos años de desdichas y aflicciones. La juani fue mi tormento, doña engracia, mi madre, el silicio, carmelita mi diosa, la salvación. Y dios ¿dónde se halla el magnífico, a la vera de quién se sienta? Ay, la absenta, néctar milagroso que me ha sido negado tantas tardes de chinchón en casa manuel ¿Cómo enraizar el rizoma del soplo divino en el polígono de san pablo? Hubiera sido tan fácil. Le quartier de saint paul, suena tan bien…, il quartier di san paolo, saint paul’s quarter… Polígono, unidad urbanística constituida por una superficie de terreno, delimitada para fines de valoración catastral, ordenación urbana, planificación industrial, comercial, residencial, etc. ¿Dónde buscar a dios en esta porción de plano limitada por líneas rectas? ¿Y el hombre, cómo está dispuesto en esta estructura de perfección matemática, en vertical u horizontal? ¿Y los sujetos en oblicuo, pueden convivir en este excelso paisaje que tuvo a bien conformar sus biografías? Me temo que todo han sido desventajas: el clima excesivo, la boina encasquetada en la mollera, sin gracia, el hule de cuadritos…

Sankt Paul Nachbarschaft, esto es contundencia, amigos, con la solapa del gabán alzada dejando entrever la nariz majestuosa y los ojos afligidos por la cosmogonía, y los pantalones de paño oscuro, y la voz reverberando un bis morgen que se estampa en los muros consagrando a la existencia la perpetuidad que le corresponde, y nosotros con las bombachas y los dedos de los pies al aire y el vaya usté con dios, que no reverbera ni tan siquiera percute en las paredes alicatadas, tan sólo un siniestro vaho que se desvanece y menos mal, porque a un tris estamos de convertir el zaguán en ermita y sufrir la peregrinación de tantas y tantas almas en pena.

Imposible la creación con este cuadro. Todo lo más una letra elegante, caligráfica si tienes el pulso firme, y una educación de colegio de curas emperrados en la estética de las formas y la vacuidad de los fondos. O una copia malversada de los gritos munchianos con rotulador carioca y barniz titán, extrabrillo, para darle prestancia; o entreteniendo las tardes de domingo con la muerte de los padres del rey lagarto, por solidaridad, enardecidos; o trenzando junto a ocnos la soga que se desvanecería en cualquier esquina, en la próxima acera...

- Randolph ¿qué coño estás haciendo? Muéstrate ladrón y cuéntale a tu madre de dónde vienes…

- De la añoranza, del abatimiento, del reconcomio del plástico y la formica, de las hechuras femeninas calzadas en batas de poliéster, del catecismo y la represión, de apurar la juventud con el fervor de las letras ¡Ay!

- ¿Ya has bebido? ¿Y la Carmelita, es buena muchacha?

- Una santa, madre, una santa.

- Pues a ver si te enderezas de una puta vez, y vuelves al trabajo tan güeno que tenías, y no le haces nada a esa pobre muchacha… So canalla.

- A ver, a ver, madre.

- Cómo que a ver ni a ver… lo que tienes que hacer es dejarte ya de sandeces que tienes más de cuarenta años y mírate, pareces un loco.

- De ingratitud, de impotencia, de devoción a la primavera… Abril es el mes más cruel.

- Vete a tomar por culo.

Publicado por Isabel chiara a las 3:54 AM    14 comentarios

De su blog Mi vida en la penumbra. Sí, ya sé que sin la fotografía del mandala no es lo mismo, pero bueno.

MIÉRCOLES 22 DE JULIO DE 2009

LOVE & SEEDS

construimos

aquella casa

de juguete

sobre una

colina

con ramas

piedras pajas

&

dos semillas

dentro

deseando

intensamente

que

se hiciera real

se hiciera real

&

abrazados

frente al sol

de poniente

consagramos

juntos

el rito

nuestro amor

era un milagro

el ocaso

un sortilegio

aquel hogar

lo más bello

en la tierra

Vicente Muñoz Álvarez, inédito.

Photo by Julia D. Velázquez.

Publicado por Vicente Muñoz Álvarez en 13:37 

Etiquetas: inéditos

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Si te interesa la poesía, o por lo menos un cierto tipo de poesía, y aún no lo conoces como era mi caso hasta hace bien poco, he aquí el blog del escritor Alber Vázquez. Verdaderamente no tiene desperdicio. Y para que vayas viendo, una muestra:

28 de mayo de 2009

Mi alma en esta hora desolada

Muchos de los poetas románticos hoy resultarían grotescos. De hecho, alguno que hay por ahí, lo resulta. Pero en su mundo y su época, tenían su punto. No todos, cierto es, pero algunos sí. Como, por ejemplo, Dante Gabriel Rossetti, que fue de los más brillantes a la hora de vivir románticamente la vida.

Hizo mucho el gilipollas y de formas muy variadas. Por ejemplo, cuando su mujer se le suicidó por habérsele muerto una criatura durante el parto, Dante decidió enterrar sus poemas en la tumba de ella. Eso es amor y lo demás son hostias. Enterró sus versos junto a su bienamada. Intenta tú hacer eso hoy y verás a qué velocidad marcan los enterradores el número del sanatorio mental más cercano...

Pero lo mejor no fue eso. Lo mejor fue que, después de varios años ¡abrió la tumba de su señora para recuperar los poemas y publicarlos! Con dos cojones, el muchacho: "¿Qué hice yo con aquellos poemas tan chulos que tenía? Ah, sí, los enterré sobre el pecho de mi queridísima Elisabeth. Nada, nada, pues abro la tumba, los recupero y así, de paso, compruebo si la niña de mis ojos se está pudriendo como es debido".

Un figura, este Rossetti. Murió a saber de qué, pero seguro que el cóctel de drogas, locura y depresión al que se veía sometido no ayudó demasiado. Vamos, lo que se dice un romántico de los pies a la cabeza.

En fin, les dejo con un fragmento de uno de sus poemas. Si quieres, pueden leerlo entero aquí. Personalmente, esto tipo de verso agota mi paciencia, pero quizás a ustedes les ponga. Este blog cada vez es visitado por gente más rara.

¿Existe un hogar, donde la pesada Tierra

Se derrita en el aire brillante,

Y donde el mal no se respire;

Donde el agua barra el eco de la sed,

Y el fuego sea el reflejo de nuestra fe?

Si la voluntad yace atada al objetivo,

Tal vez allí pueda su esperanza engendrar.

Mi alma, en esta hora desolada,

Se agita hacia la tuya,

Cerca, siempre un poco más.

Publicado por Alber en 15:45 1 comentarios 

No me resisto a traerlo de La Crónica de León digital de hoy:

Portada > Opinión

¿ENTONCES? / David Rubio

Durante años pensé que no existe peor condena para una persona que vivir en Madrid y no tener una ciudad de origen hacia la que huir cuando, al llegar los puentes y las vacaciones, abren las compuertas y el resto de madrileños colapsan todas las carreteras del país. Pero estos días veo a los niños que juegan en las aceras y en los parques de la ciudad de León y lamento lo que se pierden por no tener un pueblo donde pasar el verano.

Si no descubren dónde anidan los pardales ni lo que resbalan las piedras del río, si no conocen el olor a vaca de la nata al hervir la leche, ni el sabor de las manzanas robadas o del bocadillo en el monte, si no les asustan sus abuelas diciéndoles que les atrapará el raposo como no vuelvan pronto a casa, si no se tumban en la paja o en la hierba recién segada, si no pescan renacuajos en las presas, si creen que llamar a los botones de un portero automático y salir corriendo tiene la misma gracia que atar con tanza un picaporte y esconderse detrás de una tapia a escuchar los juramentos del vecino, si no padecen en sus propias carnes la descarga de los pastores eléctricos, si no son capaces de diferenciar la bocina del panadero de la del frutero (ya nunca escucharán al que cambiaba el viejo colchón de lana por uno nuevo), si no sienten el miedo a los pozos o la amargura de que el primer amor se va a finales de agosto porque su padre tiene que trabajar, si no se enteran de que los tractores sirven para trabajar la tierra y también para ir hasta el bar, si nunca ven a nadie hablar con un palillo entre los dientes ni blasfemar al echar el Orón sobre el tapete, si no escuchan la respiración de las lechuzas ni ven el sueño en equilibrio de las cigüeñas, si no esquivan boñigas con la bicicleta... ¿Qué contarán en la clásica redacción sobre lo que han hecho en este verano cuando se la encargue su nuevo profesor al llegar septiembre?

Recomendaciones a mi hijo varón

que está por nacer

Primero, hijo, la camisa por dentro.

Hablar poco,

y si hablas de ti, decirlo todo escuetamente,

como cuando lo mejor que escribió tu padre.

Mucho respeto a tu madre,

y alzarle la voz lo menos posible.

Un beso a tu padre cuando llega del trabajo:

nada de apretón de manos.

No matar, no ir a la guerra,

tener siempre un par de pesos guardados en el banco,

y jamás, hijo mío, jamás,

hipotecar la casa.

Ten buró, pon tus cosas en la gaveta,

no renuncies al tabaco.

Si tienes hijos, ni adviertas ni impongas.

El día de la muerte abre por fin tu libro,

coloca la cabeza bajo el tajo,

no te quites.

José Kozer (La Habana, 1940), Jorge Rodríguez Padrón, Antología de poesía hispanoamericana (1915-1980), Espasa Calpe, Madrid, 1984

Tomado prestado de Otra iglesia es imposible

No sé si te acordarás de dónde estabas tal día como hoy, a estas mismas horas más o menos, hace 30 años. Yo lo recuerdo perfectamente, te recuerdo perfectamente. Un beso.

He recibido este correo por la mañana. Sin necesidad de hacer memoria siquiera –hecho que no deja de sorprenderme- puedo incluso visionarlo con los ojos abiertos.

Estaba en la clínica Sagrada Familia de Barcelona, donde te acababan de ingresar para someterte a una delicadísima operación. Fue la primera vez que nos vimos físicamente. Durante mucho tiempo estuvimos carteándonos y lo que no consigo recordar es quién nos presentó, cómo llegue yo hasta ti o tú hasta mí, no lo sé. Se me pierden los nombres y todos aquellos sueños literarios que entonces existían con forma de fanzines, prensa marginal y editoriales alternativas. Tú eras un muchacho azul con pijama azul y ojos azules. Rubio, limpio y tranquilo. Yo llevaba un vestido de flores y rayas rojas, lo sé porque fue el primero que hice yo misma. Morena, inquieta y nerviosa.

El aire acondicionado de tu habitación no funcionaba y trajeron un gran ventilador. Tu hermana me ofreció chocolatinas y bombones. Yo había leído diez veces tu primer libro: “Variaciones”, y creo que tú el mío de relatos “Por lo que hemos sido”. Tenías una letra preciosa y acostumbrabas a escribir a pluma y con tinta azul. Un trazo perfectamente semi inclinado cercano a la redondilla.

Me dijeron que la operación había ido bien dentro de la gravedad. Pero desde entonces, el resto de tu vida se llenó de gravedades físicas. Poco tiempo después tenías medio cuerpo paralizado. Mucho más tarde, completamente. Hoy escribes con un programa de reconocimiento de voz y eres el mismo ángel que yo conocí aquella mañana de hace treinta años. Jamás has dejado de escribir y eres un maestro. Tu último libro es de premio, y no me cansaré de repetirlo. Puede que no haya sabido decirte nunca del todo cuánto te quiero, y no hay mal que por bien no venga. Ahora quiero decírtelo, puesto que la intensidad del recuerdo permanece en mi memoria con una transparencia cristalina. Eres para siempre y siempre te he querido, te quiero y te querré.

Lunes, 22 de Junio de 2009 18:41 Autor: consuelogdelcid

Casi a la misma hora en que Alfonso Xen Rabanal está presentando en Bilbao su novela "La Cámara de Niebla" junto a David Murders, copio para ti la última bufhada que publica en su Crónicas para decorar un vacío/Blues entre la niebla. Que disfrutes.

jueves 28 de mayo de 2009

ni trono Blues

Todo va a rachas, no me estoy volviendo vago... quizá es que pienso ahora en otras cosas, llevo ya tres años (en breve) con el blog y estoy muy cansado y algo desilusionado... a veces pienso que hay demasiados egos y muy poca comunicación... y quien sepa leerme verá que me dan por el culo los ególatras no constructivos... mi camino va por otra parte, me pasé diez años en silencio y lucho contra éste que vuelve a reclamarme... quizá es la única manera de componer música, a cada nota le sigue un silencio... no lo sé... me estoy cansado de tanta y tanta gente que sólo busca una puerta abierta en el parnaso... seguir así sería desdecirme e ir en contra de mi pensamiento... no quiero formar parte de una mera clonación de lo que desprecio... me empieza a aburrir algo, no sé... los mismos giros, la predecibilidad del menguante... yo busco crecer, abrir mi propio camino, intentar encontrarme en algún recodo del camino...

la vida es autodestrucción, quizá por ello en este ficticio primer mundo creemos estar vivos... En las relaciones humanas, quien las haya aprendido de crío en algún descampado, en la calle, no en videojuegos ni en consolas ni en este mundo virtual... siempre existe un tanteo, siempre hay alguien que rompe la distancia de seguridad animal y observa las reacciones... si el observado traga, seguirá tragando... ha perdido su terreno y se dispone a estar a merced de los caprichos del que tantea y no sólo por fuerza... Los sucesivos gobiernos de este país han tanteado al ciudadano y han visto que traga todo, y, aquí, se seguirá tragando... es lo socialmente aceptado... Aquí no merece la pena ni tan siquiera destruir, cae por su propio peso... Tengo la espalda rota de tapar grietas, de intentar ser constructivo, eso es ir a contracorriente ahora, muchacho... de mirar por el bien común a sabiendas de, muchas veces, menospreciar mis intereses... Pero que se intenten meter en mi distancia animal no lo aguanto... no he tragado en mi puta vida y, ahora, no voy a empezar a encerarme el culo... para ello me he preocupado de no tener nada social que me ate... no tengo un puto duro (ni nadie que me comprenda) ni me apoye pero no debo nada a ninguna persona física ni jurídica... eso me da la libertad momentánea de decir, cuando me salga: hasta aquí hemos llegado o, "esto es todo amigos"... respecto a las ataduras emocionales, me he preocupado muy mucho de protegerme de ellas... yo ya he purgado la mierda (bueno, la primera parte... siempre queda algún perdigón que se adhiere a los pelos del bul)... aunque pienso que la verdadera libertad es construir tu destino y sólo la vas a poder apreciar cuando no puedas mirar ya hacia delante pues no hay nada, viajero, aquí se acaba todo y no intentes mirar hacia los lados pues este último paso lo vas a dar solo... sí, como tantos y tantos a lo largo de lo que se acaba, sí... el último paso en el que mirarás hacia atrás y sólo en ese momento sabrás si eres libre y, si lo eres, lo darás convencido...

hasta que llegue ese momento, busco algún sitio en donde todavía quede algo de ilusión por construir... y en ello estoy... no sé si lo podré hacer pero me quiero najar, esto no me da ningún contraste y yo vivo de ellos... he practicado muchos años para aprender a mirar... sé ver aquello que todos tenemos delante y muchos no quieren ver... se cuenta que, antes del primer desembarco de Colón en América (no en Disney world: en América), fondearon durante un tiempo a unos cientos de metros de la costa y los indígenas no eran capaz de verlos pues no tenían ningún referente mental de aquello que tenían delante... sólo un chamán era capaz de ver las calaveras que se les avecinaban y nadie le creía... Yo no soy ningún chamán, pero si lo fuese, no vería ya nada por aquí... no sé... hace tiempo que nada me llama la atención y no me afecta mirarme en el espejo ni para bien, que lo hay y mucho, ni para mal...

sé que estoy un tanto cenizo que no cenicienta pues no creo en la realeza heredada pero sí en la construida (pero sigo siendo el rey -de mí mismo, no necesito súbditos-), debe ser algo de eso que leí el otro día en Porto sobre los Tauro (que conste que nunca me ha preocupado el tema de los horóscopos), pero estaba en un escaparate y, joder, me dio lacha ser tan predecible ciertos días, a lo mejor son las cuestas de la vida, esos días que llueven piedras sobre tu cabeza, hoy, que te parten la espalda y ya son dos meses que salgo del curro y tengo que meterme en la puta cama que no tengo suerte con los médicos o quizá nunca aprendí a llorar pa mamar, quizá por eso sí aprendí a alimentarme de lo que tiraban los demás (y no es ninguna metáfora para una parte de mi vida), en todo caso, si tragas alguna piedra te acaban pesando los cojones y eyaculas albayalde que acartona el papel higiénico en donde, a ciertas edades, empiezas a redactar el testamento de tu único cerebro...

bueno, hasta aquí el desbarre... necesitaba vomitar un poco... Gracias, Begoña... veo que tú también intuyes que una bronca cariñosa de vez en cuando me viene bien para salir de mi espiral... un fuerte abrazo, enhorabuena por lo que contaré aquí... en esta Niebla

...

Publicado por xen Vinalia 20:19   

Etiquetas: bufhadas 4 agujeros en la niebla

En Reza lo que sepas, hace unos días, volvieron a dejar constancia de su generosidad para conmigo con el primer poema de CDI. Yo desde aquí también se lo agradezco.

VIERNES 8 DE MAYO DE 2009

I

Yo tuve mi cuerpo encadenado una vez

a la probabilidad de ser angosto,

escasamente enumerable y oportuno, fui de súbito

alguien que responde a las preguntas más brutales

con el recuerdo de los días dulces, esos que acontecen

lo mismo que un fulgor nos quemará en la boca.

Pensaba en las palabras asombradas

que el atardecer hacía huir con su chaqueta beige

y bajo los árboles crecía un musgo amarillento y triste,

una forma más de la pereza,

el cisne muerto de ojos devastados.

Yo siempre creí en mi propia desolación

y habitaba un mundo descompuesto, mostrándome

su sangre o su miseria y construyendo con mis manos

todavía páginas sin rencor repletas de ternura,

pero lo que fue entonces veredicto horroroso

de las noches casi bárbaras

hoy ya ha sido disuelto en el vodka taciturno

de ciertas muchachas amigas de su placer si pasa.

A menudo me digo que enfermar es hermoso.

Quiero ahora encontrar la senda que borró la bruma

de todos los lugares que amaba, el amor

hecho de pie detrás de las casonas como un susto

y al aproximarse a mí su rostro el humo lo desplazaba

a la soledad,

al desmayo de saberse ya empedernido y roto.

Mis brazos también buscaban la saciedad

para vencer las ansias de vivir al margen de la vida,

y crecí dentro de ese engaño.

Luis Miguel Rabanal. Cáncer de invierno. Inst. Leonés de Cultura, 1998.

Publicado por Javi a las 0:23 1 comentarios  

Etiquetas: Poesía

(Veinte años y dos meses después de la edición de O podríamos amarnos sin que nadie se entere, col. Leonor, Diputación Provincial, Soria 1989, Eloísa Otero publica en su Isla el poema que entonces abría el volumen. Sólo una nota más, fue el último libro que escribí en Riello, aunque también es verdad que buena parte de él se escribió en Madrid, o cerca. En fin, tonterías, nostálgico que es uno.)

April 18, 2009

[inicios], un poema de LUIS MIGUEL RABANAL, con fotografía de molino de ANDRÉS EDO

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[Molino. © Fotografía de ANDRÉS EDO]

aquí la fotografía, por no variar, brilla por su ausencia...

          [inicios]

Cómo empezar a nombrarte las cosas.

Cómo escribir un poema

que hable de ti

y no tenga espinas, un poema

de bellos fantomas que amaron

tu boca

para que no se dijera que el amor

lo es todo.

Cómo volver a preguntarme

tu cuerpo y su fulgor

en las grietas de mis manos

que te llaman ahora

con la quejumbrosa voz de los amantes

estúpidos:

esos que llenan la buena noche

de ebriedad, de caderas, de ojos

también algo tristes.

LUIS MIGUEL RABANAL

(’O podríamos amarnos sin que nadie se entere’.

Premio Leonor de Poesía 1988)

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En La Ciudad Sinnombre de la buena de Alfaro hay muchos días en que aparecen locomotoras, salsas verdes, demonios de súbito y textos magníficos. Nadie sabe por qué...

sábado 7 de marzo de 2009

Territorios

La tormenta está en un vaso de agua con el agua. Alguien llega, rompe el vaso y se cae el agua. Es un virus transoceánico, es un sol en pleno invierno, con un frío helado que duele hasta el tuétano de la rótula. Qué paisaje de simas, luego llega la fiebre de no ver y saberse múltiple y distante, integral de cuarzo dinamitado. Eres el ojo multiplicado y lejano que se queda con los borradores. Eres el disfraz de colores. Eres una pesadilla pisándome los talones de la muerte tenía un precio. Eres el chicle pegajoso en la suela de mi zapato. Eres como el amigo invisible de las fiestas.

Luego dirás que no te conozco, que ni siquiera te veo cuando se hunde el barco.

Oh, navegante encallado en dique seco. Ahora te ahogarás en el vaso de agua.

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lunes 9 de marzo de 2009

Con sombras

Hoy, la ausencia de la metáfora de dios, porque no está el aire, ni el agua, ni el sol. Así debe de ser la ausencia de la metáfora de dios. Y el mundo deja de ser azul, de ser nube. El mundo deja de ser verde. Un cuerpo desnudo empapado en sudor. Todo lo que ibas a hacer y no has hecho. Y he dejado mi hombro para el llanto de la desesperación y me he dado tanta grima que no sé como quitármela. El cuerpo se defiende solo. Piensa en la imagen de un submarino, como una cápsula que ha de viajarte por el río de tus venas y arterias, y adivina en qué artilugio de la vida situarías un punto muerto, un punto de no navegación para dejarte ir a la deriva.

Por haber negado la verdad a la palabra.

Publicado por alfaro en 17:12 24 comentarios Enlaces a esta entrada  

Etiquetas: de vida

Esta fue la aportación de un servidor para el estreno del periódico digital de opinión, o lo que sea, Nos queda la palabra. Desde aquí, chicos, una muy larga vida.

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Secciones - Cultura 

Escrito por Luis Miguel Rabanal    

Lunes 23 de Febrero de 2009 00:00 

Esa puerta angosta que se abre de súbito y enseña

a la noche la ropa más íntima de B. hace feliz a quien la ama.

Desde su mostrador el muchacho delata el cuerpo que es hermoso

y decide anotar su enjundia ahora, entre trago y trago de martinis

con un temblor de no prometido placer en sus labios yermos,

entre los libros de abreviar la vida y los ojos que le nublan

sus necias palabras de alcohólico anónimo.

Solamente eso es el amor:

Ben Webster y la mujer que con fatalidad lo ha mirado.

El tiempo inmóvil, y yo aquí expuesta a la contemplación

como un juguete rosa, con alas y manos que recorren

las estrías de mi vientre y después deben decirme

que mis actos son bellos en sí, consuelo de truhanes

que me masturbarán más tarde en una esquina de la noche.

Quiere componer su estatura envuelta en pliegues de mentira,

lo mismo que hacen los embalsamadores, música sagrada

en sus ingles y después mucho silencio

cuando en medio de sus muslos se adivina la promesa

de haberse postergado el mundo, y él contra su abrazo.

Únicamente eso es amor: las apagadas luces y una mujer

que llora inmensamente su soledad besándose ella sola,

buscándole algún parecido a la muerte con su harta delicia.

Afuera hay cien mil coches en llamas y las horas

transcurren porque yo así lo deseo, porque mi carne

es dulce y mi coño de suaves orillas, como todo lo que arde,

es tierno y profundo.

Alegre matador, ven a tomarme si te atreves.

Esa puerta que se abre y penetran calimas.

Y alguien ya tose.  

(El siguiente poema, ¿poema?, forma parte del libro de 1977 Variaciones (Total S.E. ú O.)... Algo sucedía en Murias de Paredes, y alrededores, por aquel entonces. Se agradece el reencuentro, Elo.)

February 15, 2009

‘Ya veremos cómo el plato roto…’, por LUIS MIGUEL RABANAL

Filed under: & POEMAS DEL MUNDO. Antología en movimiento, * LUIS MIGUEL RABANAL

YA VEREMOS CÓMO EL PLATO ROTO…

A Isidro

    Ya veremos cómo el plato roto se

bifurca en dos insanos

senderos colorados.

De pronto ocúltase el aire

apareciendo las brujas humeantes.

Ahora y como final

las frambuesas digieren grillos

quedando la era desierta

y nosotros contentos

del vacío.

~ ~ ~

LUIS MIGUEL RABANAL

(Del libro ‘Todos de etiqueta. Antología de inéditos’.

Selección de Tomás Salvador. Valladolid, 1986)

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