Desde que Alfaro se decidió a renovar su Blog, como diría xen, se sale. Así, literalmente. Si uno se fija, se la puede ver enfrascada en su club de lectura como si la calle no quedase a más de unos palmos de sus ojos. Por no decir nada del peluche... He aquí dos de las entradas más recientes de su Ciudad:

viernes 11 de julio de 2008

NOMBRAR

He ido al pueblo y aún tengo conmigo el olor a hierba seca, el rostro del sol, la entonación de algunas palabras de la infancia, las venas marcadas de las manos y a vos, que sois siempre la ausencia. El color lleno de ausencias. Los nombres colgados de los árboles, las peonías sin flor. Salgo al camino y veo a un niño bajar, doy gritos de alborozo, despierto y ya no hay nadie en este camino. Aún veo el amor que quedó pintado en las paredes. Abre los ojos. Abre los ojos. Respira, comparte todo este aire con los fantasmas que han quedado aquí y que te empeñas en llevar siempre contigo. Háblales de los fantasmas nuevos, los que no conocen. Cuando te despidas, mira cómo el camino se va cerrando delante de ti y hacia atrás sucede lo mismo. Las palabras, las que me persiguen, me repiten tu nombre pero no te nombro, nunca te nombro y tú ya no me respiras. Podría arrancarme las uñas y sería la sangre de tu nombre la que cayese a la tierra. Podría oír cómo me nombras y ella recogería la voz.

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Etiquetas: travesuras

miércoles 9 de julio de 2008

CORAL NEGRO

Cuando te acerques a la curva negra, no mires el reloj porque no importará la hora y en todas las estaciones hay lunas esperándote. Esa maldita curva que te espera como un presagio del amor pasado. Seguiremos jugando. Los ojos hasta el dolor de tan abiertos. Las luces, abiertas al mar. Los niños lloran agarrados a la falda de su madre. Lo veo todo al pasar y sólo recuerdo un envoltorio plateado. La luna de papel y detrás, la curva.

Me acerco a la curva y esta vez tampoco quiere jugar conmigo. Vale. No juego. Tú me esperas en las profundidades del cañón que alberga el coral negro, pero tampoco acudiré este verano a recoger las esponjas de cristal.

publicado por alfaro en 2:55 10 comentarios vínculos a esta entrada  

(La bitácora Sigo sin querer ir al cielo ha tenido a bien reproducir este poema, el número 7 del libro. Gracias por ello, David, y que te recuperes pronto.)

16 julio, 2008

1 POEMA DE LUIS MIGUEL RABANAL

El poeta Luis Miguel Rabanal, tiene libro recién estrenado: Camineros, jícaras, verdugos... De este libro es este poema que subo esta mañana. Podéis conocer más datos sobre el libro, sobre su autor y leer más poemas si pincháis en este link: Camineros, jícaras, verdugos

[DÍAS AZULES]

Días azules

con las contras

echadas para el fresco.

Ella esperaba

a escondidas

a darte la peseta,

tú dudas

entre hablar

o comerte las uñas.

La lluvia después

con sus risas

de chanza, días

felices para no ser

castigado.

Luís Miguel Rabanal. CAMINEROS, JÍCARAS, VERDUGOS.

Publicado por David González en miércoles, julio 16, 2008  

Etiquetas: Poesía en castellano

Se haría pasar, es más que probable, por un hombre que contiene su aliento para no ser reconocido. De la soledad solamente recuerda que fue un punzón amarillo atravesando sus ojos ciertas noches de desvelo, cuando más favorable era pensar en voz alta los nombres ardientes del amor o las mejillas de sus hijos al volver sudorosos de la Feria de julio. De cualquier forma tendría que ser él.

Es un error suponerle equilibrio y cordura si tantas palabras como tuvo las arrojó a la lumbre magullada de las horas. Por no verlas deslizarse, nos explicó a menudo. En cambio, garabateaba en las paredes de Losórrios fragmentos de lectura enrevesada que el aguacero, un día y otro día, se encargaría de borrar con manos insistentes. Alguna vez debió de ser dichoso, pero como lo son los grajos, los saúcos, o los bichos no muy feroces de las fuentes.

(De paso que agradezco a los chicos de Hank Over el detalle, doy por anunciado oficialmente este librito, de apuntes más que nada.)

Domingo 13 de julio de 2008

CAMINEROS, JÍCAROS, VERDUGOS por Luis Miguel Rabanal.

2

Detrás

de las casonas

el mismo silencio,

la misma algarabía.

Alguien sufre

y es impertinente

como su debilidad

y el hambre.

Nada ha sucedido,

desde entonces

los caminos

se llenaron de brea.

Al pasar, el Afilador

se estremece.

Luis Miguel Rabanal, del poemario Camineros, jícaras, verdugos ( Mikado Libroblogs, 2008 ).

Camineros, jícaras, verdugos

© Luis Miguel Rabanal, 2008

Edita: Mikado Libroblogs

Nº 2 de la Colección Traviesas de Poesía

Prólogo: Òscar Solsona

Portada: Sobre Cel de març, un dibujo de Òscar Solsona

Al cuidado de esta edición: Eloísa Otero

1ª Edición: León, julio de 2008

http://camineros.blogsome.com/

Publicado por Hijos de Satanás en 10:34 0 comentarios 

Etiquetas: recomendaciones poesía

Supongo que alguien lo habrá escrito antes que yo y me da igual: Juan Carlos Mestre es LA PALABRA ENCANTADA. Así, en grandote. ¿Sólo eso? Bueno, no. También es el poeta al que más me gustaría parecerme cuando sea mayor, junto con lord Byron y Basilio Kandinsky... Los poemas que siguen pertenecen a su libro La casa roja*, de muy reciente publicación.

ANTEPASADOS

¿Dónde comienza mi memoria?

AMOS OZ

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,

dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,

al hambre le llamaron muralla del hambre,

a la pobreza le pusieron el nombre de todo lo que no es extraño a la pobreza.

Poco es lo que puede hacer un hombre con el pensamiento del hambre,

apenas dibujar un pez en el polvo de los caminos,

apenas atravesar el mar en una cruz de palo.

Mis antepasados cruzaron el mar sobre una cruz de palo,

pero no pidieron audiencia,

así que vagaron por los legajos

como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.

Y llegaron a los arenales,

en los arenales la tierra es brillante como escamas de pez,

la vida en los arenales sólo tiene largos días de lluvia y luego largos días de viento.

Poco es lo que puede hacer un hombre que sólo ha tenido en la vida estas cosas,

apenas quedarse dormido recostado en el pensamiento del hambre

mientras oye la conversación de los gorriones en el granero,

apenas sembrar leña de flor en la sábana de los huertos,

andar descalzo sobre la tierra brillante

y no enterrar en ella a sus hijos.

Mis antepasados inventaron la Vía Láctea,

dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad,

atravesaron el mar sobre una cruz de palo.

Entonces pusieron nombre al hambre para que el amo del hambre

se llamara dueño de la casa del hambre

y vagaron por los caminos

como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas.

Poco es lo que puede hacer un hombre con las migas de la piedad,

comer pan mojado los días de lluvia a los que luego seguirán largos días de viento

y hablar de la necesidad,

hablar de la necesidad como se habla en las aldeas

de todas las cosas pequeñas que se pueden envolver con cuidado en un pañuelo.

EPÍSTOLA A LOS DÁLMATAS

Hermanos os aseguro que el evangelio predicado por mí no es un producto humano. En este mismo instante un francotirador desde la ventana observa una abeja y la hierba que crece en el estadio de Maracaná es el pelo de Cristo. Id al horizonte, hay roperos con solapas que se van de ronda y en los surtidores de la edad salvaje cada ranita de Darwin es la mascota carbonizada de un Buda. Tomadlo como queráis. La noche mueve las ratas de su sitio, el crupier de los mausoleos deja patas de bicho en los pañales de infancia. Por el pasamanos del otoño rueda un ojo de violín en el que hay dos soldados. La argolla del rey David entra en la ballena de Jonás, la nodriza de Edipo es alimentada por un papamoscas en la corneta de leche. Acercad vuestro cuello a los aserraderos. El candidato a Predicador del Estado es un fabricante de cucuruchos. No os dejéis ametrallar por la carcoma, la madre de todas las batallas es una bala perdida. La seriedad del desierto se abate sobre nosotros. Escuchadme como si os diluyerais. Las cabezas cortadas a patrón ajustan las correas de la silla eléctrica. Miss Antorcha de América se mete en la cama con cualquier vitrina de armiños. Lo preciso de un pie ya no es lo precioso del otro. Los timoneros rubios ya no llevan una gardenia en el pico. En los balnearios de Normandía la secta del bismuto ha envenenado a Breton. Hermanos os aseguro que el evangelio predicado por mí no es un producto publicitario. Huele a grisú en los escudos feudales. A rosas de la variedad Hiroshima cada lomo de libro. Bien o mal los alpinistas siguen subiendo y el barbero probablemente afeitando. Un bouquet de dedos en la madriguera de chinchillas. Una corona de glándulas de castor en los mimos dominicales. En los museos vírgenes hay mecedoras de jengibre. Ceniceros de sangre pura en los pianos de invernadero. La iguana del bufón huye por las cañerías con la temperatura de los ahogados. Los ojos de Martin Luther King se enfrían bajo los pisapapeles.

* Juan Carlos Mestre, La casa roja, Calambur, Madrid 2008

(Parece ser que Elogio del proxeneta, a casi un mes de su excomunión final, aún da en público algún que otro coletazo. Primero fueron las palabras sentidas de xen en su Crónicas para decorar un vacío. Ahora las de Mik Baro. Con la disculpa de reproducir la ilustración correspondiente a Virginia, una de mis chicas de alterne preferidas, que no apareció en la Revista de pájaros en su momento, en su Blog incluye también la entrada "30 de abril" del Eulogio. Aquí te la pongo. Estupendas ilustraciones, Mik, que no copio porque soy muy cabezón.)

Wednesday, July 09, 2008

The Children's Book of American Birds #6_ ilustraciones/ Elogio del Proxeneta, por Luis Miguel Rabanal

Sexto número para "The Children's Book of American Birds" dedicado esta vez al tema de “la correspondencia”, epistolar, se entiende, fenomenalmente plasmada en la columbifera portada de la mano nuevamente del Sr. Javier Arce.

Luis Miguel Rabanal, afincado en Asturias, es uno de los grandes poetas leoneses de nuestros días que sin embargo no ha tenido el reconocimiento que merece.

El pasado mes de junio Luis Miguel pone fin a “Elogio del Proxeneta”, novela por entregas en la bitácora del mismo nombre. Diario prostibulario de la España más oscura y profunda. Aconsejo su visita y esperemos que este proyecto retomado en la blogosfera pueda llegar al papel algún día.

Para mi es un placer haber ilustrado estos fragmentos

Se trataba un poco de recurrir a todo ese imaginario de bajos fondos y lupanares para elaborar una ilustración… pero fue entrar en el blog y me percaté del valor que podía tener aquello como diario…. como calendario más bien forzando la correspondencia de las chicas dentro de cada mes. El desvío concluye en la repetición de la misma pose- tattoo old school con distinta caracterización (no demasiado objetiva) para cada una de las pinups.

Realmente realicé 7 ilustraciones, siete meses para siete putas, pero el último día de abril por problemas de espacio en la publicación no pudo entrar a formar parte de TCBOAB#6. Así que he pensado que no quiero que Virginia quede inédita. Aquí la tenéis junto al texto correspondiente (forzado, ya que aquí figura Laura que también cierra el mes de Octubre).

Muchas gracias Luis Miguel.

30 de abril

La serenidad esconde un nombre que amarga la boca, es la imagen de una mujer que sufre el placer equivocándose. Hace tantos años que espero aquí tendido a que venga quien haya de venir, como un obseso, a zarandear mi carne y a insultar a mis gatitas. La ventaja de esperar, ya se sabe, es que el tiempo no tiene nunca prisa. O bien la tiene, y eso fastidia mucho. De joven fui grosero, un muchacho con diversas alas y cadenas, alguien que amaba el peligro para disfrutar con las heridas. Hoy las cuento y descubro otras tantas que me han hecho los demonios. Laura ha llegado y trae el dinero. Nunca es suficiente...

Luis Miguel Rabanal, “Elogio del Proxeneta”

Gracias again a Alberto, siempre al pie del cañón.

Labels: Ilustración, Revistas

posted by MIKBARO at 7/09/2008 02:23:00 PM | 1 comment(s)

Desde el poema no se distingue, no se le advierte ningún parecido con la fallecida, no conserva siquiera sus vellos en cajitas, no está tampoco con vosotros. Habrías de valorar bien su fama de bucanero, recordar su sempiterna cantinela en el instante justo de despedirse de ti. No creas que no te estimaba en lo posible y en lo diverso, haciendo que se iba cada vez que te idolatraba, imaginando por tu culpa y para ti pecados riquísimos. El poema recurre a tu vestido, te lo quita de golpe como si un leve temblor cerrase tus párpados y azotara tus nalgas con avivado deleite. Van a abrazarte ahora mismo los gnomos. Por otro lado, ningún niño contempla el efecto que produce tu martirio, tienes mucha fortuna, tienes un incipiente lunar que no te corresponde y que alguien extravió sobre tu espejo, el día más agrio, el día que tú quieras...

MEMÉ EN SUS LÁGRIMAS   

Desde que sus ojos poseen la edad tramposa del delirio

y su voz la justa voluntad para hacerse señor

de cuanto descubre en su senda,

desde que es un niño dulce y te besa con el rigor vehemente

de quien enumera la extraña dicha de los otros,

ya sabes que pronto habrás llegado.

Y no te produce cólera contener tu escalofrío,

vocear su nombre hasta la próxima caída, ni marcharte

como un viejo que presiente su cercano desenlace: sus labios

sobre tu cuello helado, sus ojos cerrados en los tuyos

y una canción apretujándose al fondo de la casa.

Hijo, tendría que haber ocurrido todo esto

muchísimo antes, le contesta.

Con su violín desgarra también sin pudor el tiempo.

Y crees todavía en las cosas que le darán molestias, o sufres

el instante en que, tendidos los dos, juegan a extraviarse

en medio de la famosa patrulla de marines, a volar los fuertes

de Iraq y de la noche

y en ella auxiliarse con excesivo ruido.

Cómo advertirle de las garras generosas del negro azar,

de sus muñecas de trapo y de sus balones fuera.

Si te mirara ahora bastaría para reconocerte

en su papel de condenado.

SUEÑOS REPETIDOS

Da igual, si te fijas, tu sufrimiento, tu acuciante

dolor, que la tonta sonrisa del vecino del quinto,

tan disparatada y cruel y estentórea, y tan rumbosa.

Todo es una ebria marioneta que alguien gesticula para ti,

por mucho que ahora se te revuelva el estómago, se te achique

el corazón y escribas con salero

tengo frío.

A lo mejor a tus ojos les falta la pátina necesaria

para estar vacíos, esa enojosa bondad de las niñas

ahogadas en medio del arroyo,

y darías cualquier cosa con tal de verte allí de nuevo.

Un portal mojado por la lluvia torrencial y un gato tembloroso

muy probablemente suplicando perdón.

Acaso hoy no permanezcas ya tendido en tu lecho empapado

y te encamines con lentitud al encantado país

del reposo absoluto

y de las grullas que apedrean al audaz forastero.

Sueños repetidos que maltratan sin piedad tu rostro.

Cuerpos que dispuso para ti el amor a medianoche yacen

con otro soplagaitas y son muy felices los dos

añorando tu boca y tu polla decrépita.

Da igual tu asco que su arrogancia al pasar a tu lado y decir

fíjate, hombre, ya apenas si se mueve,

ya no se mueve,

ya no se mueve más.

© 1997