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7月23日 Azul de juego
Azul de juego (1985-2003) es la última recopilación de la poesía de M. J. Romero. Si ya, en su momento, Carlos B. Alegría, en la antología "Minucioso desorden. Poesía española no tumefacta", fue capaz de argumentar a favor de esta manera de concebir su escritura, a saber, gusto por el discurso casi fragmentado en la senda de Marguerite Duras o por el levemente torturado de Virginia Wolf, por traer a colación dos grandes nombres, preferencia por la desolación pero sin enormes mayúsculas, poemas recónditos y grises y llenos, sin embargo, de color... no voy a ser yo quien, con mayor o menor bagaje teórico, le contradiga. Es a ti a quien le toca ahora disfrutar, o no, con este puñado de poemas. Habrá más otro día de la misma colección.
NO siento nada pero no es la muerte, pensó ella. La muerte llegará después, cuando se haga palabra y silencio.
Cuéntame un cuento, el cuento más largo.
Ya no muero en tus brazos ni en tus ojos ni en tus pasos, muero en la sombra de los otros, en el recuerdo de los otros, alargados pasillos que sólo devuelven dolor. Y tú no lo sabes.
Una escena para gesticular la ira sin tocarte, una escena de guiñoles.
TIRO mis palabras al aire, surco así el espacio y me adentro en tu sueño, trazo las líneas que sueñas, mis dedos en tus labios y desconoces la irrealidad del rito, pero aquí está la vida y allí no hay nada, el humo del pasado como niebla.
AL anochecer, entre las lilas, se oye tu voz color de juego, las frases no se rompen ni la voz en ni las miradas. Hay un entendimiento más allá de la luz de la noche.
ALGUNAS personas no se mueren nunca ni se apagan en los días, transcurren con nosotros
como sílabas.
HAY una angustia que acaba cuando llega una hoja escrita, un renacer en los gestos de la noche que ata los sonidos imposibles del día, una casa en llamas
a la que sólo es posible acceder en la madrugada cuando el mar nos refleja como islas.
INVENTAR días de luz y que la música de los sueños renazca incluso en la ausencia de lo que somos.
Alguien dijo que nos daría sus tardes más azules, se fue dejándonos ajenos y más perdidos en la oscuridad.
CREO que era una piedra de ojos mutilada por el viento.
EN la huida no adquirimos el discurso del poder. No perdimos lo que no tuvimos nunca, aprendemos el matiz de la ternura coronada de infancia.
7月15日 Riaño 1987-2007
La revista Argutorio, en su reciente número 19, incluye un especial dedicado a RIAÑO VIVE, al reunir una buena porción de colaboraciones de escritores, ecologistas y gentes afines que tuvieron, que tuvimos, algo que ver y que decir contra la insensatez de entonces. Mi aportación es el texto siguiente, un pequeño homenaje a Riaño veinte años después de aquella salvajada.
LOS PUEBLOS BORRADOS (LEYENDA DE AQUILINO EL NIGROMANTE, c. 1918)
A mi madre
Desde entonces, cada 31 de diciembre los locos de atar suben al Bastio a contemplar a sus pies el vacío. Se dicen cosas que es preferible guardar en las cajas verdes de hojalata pues era allí donde mejor se aseguraba el recuerdo. Alguien puso en sus brazos un sombrío poder, alguien atravesó sin querer sus ojos con bastantes aguzos. Solamente ellos fueron capaces de no hacerse preguntas. La lluvia invisible no cesaba en su empeño de dibujar más caminos que nadie, nadie tampoco escuchó los presagios. Tendría que haber ocurrido una vez, las palabras intimidan tanto alrededor del saúco: abandonarás tu tierra como un apestado, montones de agua para el mayor de tus hijos, desnevios... Semanas más tarde dieron con su cuerpo en las tapias de Arriba, el sexo oscuro arrancado de raíz, la mano derecha repleta de liquen. No puedes volver no puedes volver no puedes volver. Desde entonces, cada 31 de diciembre los locos de atar suben al Bastio a contemplar a sus pies el vacío. Claro, no sin antes escudriñar un poquitín en la cueva donde se les apareció una virgen, sí, sí, muy puta e ingrata.
7月5日 Modo de empleo
Pues eso: palabras para olvidar, sencillamente. O lo que es lo mismo, no esperes encontrar aquí nada importante ni, mucho menos, trascendente. Habrá anotaciones de andar por casa, aunque andar, lo que se dice andar... ya no recuerdo los pasos a seguir ni para qué sirve. Habrá también textos, ajenos y propios, cómo no. Te puedo asegurar que los míos han sido escritos para poder seguir viviendo. O para poder seguir muriendo, ya qué importa. Al fin y al cabo, hipócrita lector, nada de semblable, no sé si amigo, "Más palabras para olvidar" solamente será un blogín de poca monta.
© Los autores de los textos © 2007, 2008, 2009 Luis Miguel Rabanal |
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