AUSENCIA  VENGATIVA

(PRIMERA SOLEDAD)

 

 

¡Cuánta tristeza comprender lo último!

Felices son aquéllos que conjuran

la muerte y nada saben y no entienden

que el fin está previsto y no hay retorno.

 

Vivir es lo que importa vida mía.

Lo demás Dios dirá, si es que lo dice,

que el hombre es animal de aliento corto

y de recuerdo largo: enlaza lo pasado

y se siente en el tiempo imprescriptible.

 

(¿Cómo pudo la tierra ser poblada

sin mí, sin todos los que somos

continuación y síntesis?

                               ¿Estábamos

presentes o sólo nos soñábamos

en la inconclusa matriz de las estrellas?

¿Desearán los mundos sucesivos

contenernos en carne y hueso, en caldo

de cultivo, naciéndonos?)

                                 Dejamos

huérfano el aire del aliento nuestro,

ciega la luz de la mirada única

que los ojos ensayan,

                            sólo el camino

de la música

                y quieto el corazón.

El mundo muere sin nosotros.      

  Muere

de nuestra ausencia.

                            Es la venganza

que nos cabe aplicar por su abandono.

Tierras

         cielos

                 sabores,

tan sin fruto

faltando ya para gozarnos.

 

1972

 

 

 

De su libro Los cercos. Provincia, Colección de Poesía, nº 34. Diputación Provincial, León 1976

 

 

 

        

PARA TUS OJOS

 

Seguro que venían de otro tiempo, como mínimo del que ya no basta nunca para haberlo perdido: árboles en llamas y la muerte que por allí rondaba llamando. Nos importaba la felicidad, tanta dicha profunda que al alba rociaba, con raros pinceles, la carne de tristeza y de angustia los taxis. A veces teníamos prisa por llegar a tus labios mayores. Un hotel abierto, una muchacha que no se acuerda de ti, el amor hecho a escondidas porque luego todo se sabe. ¿Quién te mostraba su pecho helado y las llagas tan feas por doquier? Para tus ojos se inventaron las flores del saúco, los amores muy falsos y las cinturas de avispa. O si no qué más daba.

 

 

 

 

         COSAS

 

Severamente, pero también con abundante serenidad, los amigos se han marchado para siempre. De la vida te queda su dulce matraca, y su eyaculación rigurosa. Nadie nos vio de aquella corretear buena parte del camino detrás de algo extraordinario, algo de cartón y espuma, de candor y de besos que se dan a las novias los jueves. Ahora mismo parece que va a llover y nos falta tiempo para hacer de esta tarde una hoguera triste donde quemar las horas. Nadie nos vio abrazarla tanto. Si acaso, pretendíamos buscar de soslayo un cuerpo que sirviese también para morir. ¿Por qué nadie nos dijo, entonces, que todo acabaría tarde o temprano? Hoy te duelen las manos muchísimo y alguien, para siempre, ha trancado la casa...

 

 

 

 

 

 

© 1999 - Edición digital en 2002

 

 

 

En el diario El Mundo de León del jueves y firmado por Eloísa Otero:

 

 

 

 

 

EL ESPEJISMO DE LA GALBANA (62) / El reto de Rabanal

June 17, 2009

 

 

EL RETO DE RABANAL

El poeta de Riello continúa escribiendo con exquisito oficio

 

 

‘Elogio del proxeneta’ no es solo un título provocador, con el que Luis Miguel Rabanal quiera dar "leña al bienpensante". No. El propio poeta de Riello explica que ese título fue una especie de "desafío o pelea" consigo mismo, a ver qué diablos sucedía. Para los fans de Rabanal, que somos muchos, es un gustazo que este libro, escrito hace casi trece años, al fin haya visto la luz en papel (búsquenlo en http://www.edicionesescalera.com/).

 

    Se trata de un texto híbrido, experimental, el diario medio apócrifo de un hombre cansado que conoció tiempos mejores, a caballo entre la prosa y la poesía. Un libro que rezuma tristeza y dolor, sí, pero también melancolía y mala leche, humor y muy poca corrección política, erotismo y ternura, fantasía y parodia… Como alguna de la poesía de Rabanal anterior y posterior a 1997, año desde el que permanece postrado por culpa de una tetraplejia. "Así y todo", dice el autor, "y con dolores", continúa escribiendo. Y no sólo con exquisito oficio, habría que añadir, sino con ese don suyo para la dulzura amarga y lúcida que impregna la memoria encadenada por el sufrimiento. (Llueve inmensamente, / como en los días útiles. / Cuando el desamparo era / inmisericorde y te amaban sin fin).

 

    Sostiene Rabanal que la discapacidad  es una "putada horrible", a secas, pero no tiene que ver con otras cosas. Escribir se ha convertido, para él, en dictar a una pantalla. Desde su blog, ‘Mas palabras para olvidar’, busca el contacto personal, de proximidad y cercanía "con el lector posible que te corrige, te insulta o te comenta o te copia".

 

    No publicaba un libro desde el 2000, pero ahora llega éste de narrativa y anuncia varios más de poesía, uno ilustrado por Amancio González y otro por Juan Carlos Mestre. Sin olvidar la edición en internet, hace un año, de un magnífico poemario: ‘Camineros, jícaras, verdugos’.

 

    "Ahora mismo, mientras aguardo la salida de dos libros de poesía, me pregunto si merecerá la pena ponerme a escribir como siempre lo hice. Y no será por culpa de las dificultades físicas, que a ésas ni caso", dice él, retándose a sí mismo una vez más.

 

 

 

 

Posted in * EL ESPEJISMO DE LA GALBANA / Una columna en EL MUNDO, Opinión, Libros, * ELO, Artículos |

 

http://islacocotero.blogsome.com/2009/06/17/el-espejismo-de-la-galbana-62-el-reto-de-rabanal/

 

 

 

 

No lo has vuelto a pensar pero te rebasa su postura ofreciéndote amor o lo que viene a ser lo mismo, dándote más gusto. Hoy es el día en que sucederá lo previsto, de bruces hallarás lo que buscabas, su cuerpo frío y cerca de su pubis madreselvas. Hoy es el día, te soportarán sus pies y acabarás con todo, radiante porque lo obvio es idéntico artificio al de otras ocasiones y está con candelabros dispuesta ya la cena. No serán sus ojos los que aguarden como dos muchachos con avidez la hora del ensueño, ellos creen no obstante perdonar y te empaparás con ellos, mas confusamente, como si no pudieras soportar más esta llovizna, este pequeño goce que no se reproduce. Hoy es el gran día, imagina que vas a ser tú inevitable, tú también el que acaricia mejor la podredumbre para fantasear más a tus anchas con la desdicha. Esa suculenta desdicha. Amarás lo sublime, te hundirás en sus perniciosas salivas, claro que estás loco. Te toca ahora ser el turbio.

 

 

 

 

JUEVES 11 DE JUNIO DE 2009

Uno de los textos de Elogio del proxeneta, de Luis Miguel Rabanal, que leeré mañana.

 

 

 

7 de junio

 

"Los días de junio qué tristes. Desde la ventana contemplo los colores vivos de la gente, las faldas cortas, los bíceps irrisorios de los muchachos y me veo en el fondo de un abismo y me sé traicionado por todos y por todo. Tampoco es lo congruente escribirlo aquí. Pesan en las manos las tardes, en la boca se diluye la noche como néctar atrasado que enceguece. Quiero dormir y me nacen ampollas en los ojos.

 

Antes escribía con temor, pausadamente, vigilando que mis palabras expresaran sólo aquello que buscaba, como la primera vez que abrí un libro de Cirlot y me sudaban las horas y quería reescribir su sueño. Ahora carezco de límite alguno para ahogar mi penitencia. Ginebra, lápices mordidos, encerrado en casa, entre esas sombras que acechan en la calle La Sal, en Xagó si me adentrase todavía, más ginebra, el recuerdo de algún hijo que se perdió en octubre. Y muchachas, muchachas, muchachas, muchachas bajándose el short principalmente."

 

 

(Elogio del proxeneta, Luis Miguel Rabanal)

 

 

 

Publicado por alfaro en 20:52   13 comentarios

Etiquetas: Elogio del proxeneta/Luis Miguel Rabanal

 

 

En La Ciudad sinnombre

 

 

 

 

 

Debajo, urls (?) que tratan la presentación multitudinaria del viernes pasado...

 

http://archipaviles.blogspot.com/2009/06/fallo-fallo.html

http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/2009/06/apuntes-para-la-presentacion-de-el.html

 

 

 

Aquí te pongo, lector amable, dos enlaces a sendas entrevistas o careos con "Elogio del proxeneta" y mi incapacidad (para escribir o para vivir, no sé yo) como telón de fondo: A y B.

 

 

 

 

Desde muy niños nos señalaban el punto exacto donde ellos ubicarían la Presa, nos tenían ya avisados sin remedio y no queríamos marchar, no sin antes explicarnos por qué era nuestra la tierra y, sobre todo, qué sucede cuando, atrás, la desolación nos informa de que no hay lugar tampoco aquí para nosotros. Nos decían que el agua anegaría un páramo hecho de cadáveres, que importaba el bien de los otros en perjuicio de la vida, tan arrasada, tan obligada a ceder, que llevábamos.

Crecimos en este carrusel de los poderes. Un fantasma aturdido refregaba nuestra boca con légamos y nos visitaba la probabilidad remota de abandonar para siempre las casas. Hubo quien murió sin comprender. Los años transcurrían y no apartábamos los ojos de aquella sombra que se levantaría entre nosotros y el pasado. Desearemos en muchas ocasiones llorar, pero sin lágrimas.

El tiempo que borra los apegos cambió de planes. Tuvimos la certeza alguna vez y  se nos fue desprestigiando la dicha, como si bastase con callarnos una palabra de más. Pasó el invierno tantas veces y pasó, demasiado fustigada, nuestra vida. Pensamos que sería suficiente con no censurar a nadie y esperar la noche. Aquel muchacho desde lejos recrimina esa duda y ya no está donde estuvo su territorio feliz.

Y quién lo sabe.

 

 

 

 

Pongo en tu conocimiento que el próximo viernes día 12 de junio, a las 20 horas, tendrá lugar en Avilés, en el Palacio de Valdecarzana (zona Ayuntamiento) y en rigurosa primicia mundial, la presentación del libro "Elogio del proxeneta" publicado recientemente en Madrid por Ediciones Escalera en su colección Trayectos. Intervendrán Fernando del Busto, periodista, Leopoldo Sánchez Torre, profesor de la Universidad de Oviedo, y M. J. Romero, escritora. Scarlett Johansson, si consigue hacerse con un hueco en su agenda y se le arregla acercarse, pronunciará también unas palabras en el acto. Por último, me consta que aquejado de una inoportuna gripe porcina, al autor no se le permitirá asistir al evento. Ni falta que hace.

 

 

 

Es más que seguro que al finalizar el sarao, siempre y cuando se ocupen más de cinco sillas del aforo, que lo dudo, se llevará a cabo una degustación del afamado percebe candasín y de la no menos aclamada parrochina de Luanco, regado todo ello con espumosa y abundante sidra de la comarca. Entre los más ruidosos se rifarán profilácticos, peluches, zapatos de tacón, misales, Cohibas, tenedores...

 

 

 

 

Casi a la misma hora en que Alfonso Xen Rabanal está presentando en Bilbao su novela "La Cámara de Niebla" junto a David Murders, copio para ti la última bufhada que publica en su Crónicas para decorar un vacío/Blues entre la niebla. Que disfrutes.

 

 

 

 

jueves 28 de mayo de 2009

ni trono Blues

 

 

Todo va a rachas, no me estoy volviendo vago... quizá es que pienso ahora en otras cosas, llevo ya tres años (en breve) con el blog y estoy muy cansado y algo desilusionado... a veces pienso que hay demasiados egos y muy poca comunicación... y quien sepa leerme verá que me dan por el culo los ególatras no constructivos... mi camino va por otra parte, me pasé diez años en silencio y lucho contra éste que vuelve a reclamarme... quizá es la única manera de componer música, a cada nota le sigue un silencio... no lo sé... me estoy cansado de tanta y tanta gente que sólo busca una puerta abierta en el parnaso... seguir así sería desdecirme e ir en contra de mi pensamiento... no quiero formar parte de una mera clonación de lo que desprecio... me empieza a aburrir algo, no sé... los mismos giros, la predecibilidad del menguante... yo busco crecer, abrir mi propio camino, intentar encontrarme en algún recodo del camino...

la vida es autodestrucción, quizá por ello en este ficticio primer mundo creemos estar vivos... En las relaciones humanas, quien las haya aprendido de crío en algún descampado, en la calle, no en videojuegos ni en consolas ni en este mundo virtual... siempre existe un tanteo, siempre hay alguien que rompe la distancia de seguridad animal y observa las reacciones... si el observado traga, seguirá tragando... ha perdido su terreno y se dispone a estar a merced de los caprichos del que tantea y no sólo por fuerza... Los sucesivos gobiernos de este país han tanteado al ciudadano y han visto que traga todo, y, aquí, se seguirá tragando... es lo socialmente aceptado... Aquí no merece la pena ni tan siquiera destruir, cae por su propio peso... Tengo la espalda rota de tapar grietas, de intentar ser constructivo, eso es ir a contracorriente ahora, muchacho... de mirar por el bien común a sabiendas de, muchas veces, menospreciar mis intereses... Pero que se intenten meter en mi distancia animal no lo aguanto... no he tragado en mi puta vida y, ahora, no voy a empezar a encerarme el culo... para ello me he preocupado de no tener nada social que me ate... no tengo un puto duro (ni nadie que me comprenda) ni me apoye pero no debo nada a ninguna persona física ni jurídica... eso me da la libertad momentánea de decir, cuando me salga: hasta aquí hemos llegado o, "esto es todo amigos"... respecto a las ataduras emocionales, me he preocupado muy mucho de protegerme de ellas... yo ya he purgado la mierda (bueno, la primera parte... siempre queda algún perdigón que se adhiere a los pelos del bul)... aunque pienso que la verdadera libertad es construir tu destino y sólo la vas a poder apreciar cuando no puedas mirar ya hacia delante pues no hay nada, viajero, aquí se acaba todo y no intentes mirar hacia los lados pues este último paso lo vas a dar solo... sí, como tantos y tantos a lo largo de lo que se acaba, sí... el último paso en el que mirarás hacia atrás y sólo en ese momento sabrás si eres libre y, si lo eres, lo darás convencido...

hasta que llegue ese momento, busco algún sitio en donde todavía quede algo de ilusión por construir... y en ello estoy... no sé si lo podré hacer pero me quiero najar, esto no me da ningún contraste y yo vivo de ellos... he practicado muchos años para aprender a mirar... sé ver aquello que todos tenemos delante y muchos no quieren ver... se cuenta que, antes del primer desembarco de Colón en América (no en Disney world: en América), fondearon durante un tiempo a unos cientos de metros de la costa y los indígenas no eran capaz de verlos pues no tenían ningún referente mental de aquello que tenían delante... sólo un chamán era capaz de ver las calaveras que se les avecinaban y nadie le creía... Yo no soy ningún chamán, pero si lo fuese, no vería ya nada por aquí... no sé... hace tiempo que nada me llama la atención y no me afecta mirarme en el espejo ni para bien, que lo hay y mucho, ni para mal...

sé que estoy un tanto cenizo que no cenicienta pues no creo en la realeza heredada pero sí en la construida (pero sigo siendo el rey -de mí mismo, no necesito súbditos-), debe ser algo de eso que leí el otro día en Porto sobre los Tauro (que conste que nunca me ha preocupado el tema de los horóscopos), pero estaba en un escaparate y, joder, me dio lacha ser tan predecible ciertos días, a lo mejor son las cuestas de la vida, esos días que llueven piedras sobre tu cabeza, hoy, que te parten la espalda y ya son dos meses que salgo del curro y tengo que meterme en la puta cama que no tengo suerte con los médicos o quizá nunca aprendí a llorar pa mamar, quizá por eso sí aprendí a alimentarme de lo que tiraban los demás (y no es ninguna metáfora para una parte de mi vida), en todo caso, si tragas alguna piedra te acaban pesando los cojones y eyaculas albayalde que acartona el papel higiénico en donde, a ciertas edades, empiezas a redactar el testamento de tu único cerebro...

 

bueno, hasta aquí el desbarre... necesitaba vomitar un poco... Gracias, Begoña... veo que tú también intuyes que una bronca cariñosa de vez en cuando me viene bien para salir de mi espiral... un fuerte abrazo, enhorabuena por lo que contaré aquí... en esta Niebla

...

 

 

Publicado por xen Vinalia 20:19   

Etiquetas: bufhadas 4 agujeros en la niebla

 

 

 

 

No sé en la edición del periódico en papel, pero en la digital se podía leer ayer:

 

 

 

 

LA CRONICA DE LEON. 2 de Junio 2009.

 

Portada > Vivir

LITERATURA / Novedad

Una vida contada en zapatillas

El poeta Luis M. Rabanal realiza su primera incursión en la prosa con una parodia de los diarios

 

El poeta nacido en Riello en la actualidad. AMANDO CASADO (sin foto, claro)

Fulgencio Fernández / León

Luis Miguel Rabanal, omañés de Riello, siempre sorprende, para bien. Sorprendió como poeta con una voz bella y diferente en su irrupción en el panorama literario leonés en los años 70 y 80. Y sigue sorprendiendo, como lo acaba de hacer con su primera incursión en el mundo de la narrativa, un volumen de título sorprendente: ‘Elogio del proxeneta’, una profesión que parecía condenada a que nadie la elogiara jamás, aunque el título de Rabanal esconde mucha ironía, como las explicaciones al mismo. “No es muy normal hoy en día comprobar cómo nuestros prohombres -léase: militares, eclesiásticos, banqueros o mismamente los políticos- piden disculpas por sus muchos errores y delitos y desmanes. Mi proxeneta no tiene reparos en pedir perdón por los suyos en un par de ocasiones. Así y todo, si algo tuviese que elogiarle al pobre, digamos que podría ser su enorme humanidad, más o menos parecida a la de cualquiera, por cierto”.

Este libro nació como blog, fueron apareciendo sus textos en este espacio en la Red de Luis Miguel Rabanal, uno de los puntos de contacto con el mundo desde que “a finales de 1997, debido a la tetraplejia producida por un derrumbe doméstico, es usuario de una bonita silla de ruedas. Así y todo, y con dolores, continúa escribiendo, (si hasta el célebre programa de voz con que está dictando texto se pregunta cómo lo consigue). Se conoce que hace poco que dejó de fumar y que es bastante cabezota”, según cuenta él mismo en su biografía. Aquellos textos eran “una parodia de ciertos textos diarísticos que yo por aquellos años frecuentaba. El verdadero origen fue un divertimento para uso privado que pronto dejó de serlo cuando intervinieron algunos fisgones demasiado próximos... Alguien se lo llevó corriendo a un editor leonés que enseguida decidió ponerse manos a la obra y al final, como no podía ser de otra forma, claro, no se publicó”.

En 1997 nació el ‘elogio’. Estuvo a punto de publicarse en un par de ocasiones y ahora lo ha hecho en Ediciones Escalera. Un libro con formato de diario, irreverente, en el que el socialmente denostado proxeneta llega a tener hasta un punto de ternura. “El protagonista quiere ser metáfora o símbolo o como se quiera llamar de algo que no es únicamente la ocupación denostada del chuloputas. Lo demás forma parte consciente e inconsciente de la historia. Hay unos personajes que se comportan de manera determinada, unas situaciones más o menos verosímiles, la vida que se va anotando en un cuaderno pese a quien pese. La vida contada en zapatillas, vaya, y poco más”.

El omañés asegura que este libro le ha permitido jugar a un doble lenguaje, “mi escritura puede ser extremadamente poética cuando es preciso y cuando no, grosera o mordaz, digo yo”, algo que ha puesto al servicio de un libro diferente en el que, reconoce, “me ha dejado más de dos años sin escribir un solo poema, tal ha sido el agobio producido por Elogio del proxeneta”. Bien es cierto que los blogs ‘amigos’ siguen siendo su cordón umbilical con el mundo.

 

 

http://www.la-cronica.net/2009/06/02/vivir/una-vida-contada-en-zapatillas-37678.htm

 

 

 

 

VII

Padul

 

         La ciudad no existe,

se llama de otra forma más sutil,

es humo espeso de noviembre

que borra de los desaparecidos

cualquier desolación.

Las calles se mojan de abandono

y el hombre presencia allí

su propia mansedumbre.

Sobre esta ciudad

un día

la esperanza tuvo camaradas,

amó nuestro costado con premura,

hasta fue memoria de tanta desmemoria.

Los bandidos esperan a que el rencor

mitigue las palabras,

han vuelto a darnos su desprecio.

La ciudad se llama cobardía

y vodka muy amargo

y compasión.

 

 

 

VIII

 

         Más allá de los suburbios

se hace la noche incontestable,

y el viajero con sus ojos

vacíos suplica el dolor

a quien está sobrado de cordura.

Arráncame la piel

y arrójala a los túneles del tren,

cuando la luz se manifieste y la indolencia.

Un árbol es testigo de esta dicha.

El paseante muestra su desgarro

al vagabundo y vuelve a sospechar

que es su vida el embuste

que quedaba.