los pájaros que de niño tuve en la cabeza

eran aves migratorias. Por eso

nunca se establecieron en mi entorno:

yo tan sólo era el frío continente

que surcaban en su éxodo hacia el cálido

paraje en que, anidando, convertían

en realidad los sueños de otro cuerpo.

Hoy aún recuerdo algunas de las cosas

que su revoloteo me invitaba a desear

(un coche de madera con botones

que al pulsarlos me dieran coca-colas;

un helicóptero Apache hecho a escala

con el que irme volando hasta mi pueblo;

unos playclicks capaces de formular

lo que yo previamente había escrito

en un papel doblado que alojaba

bajo el pelo extraíble de la pieza)

y me río de absurdas e imposibles

a la vez que medito y me pregunto

si estos que ahora me rondan la cabeza

no se convertirán mañana en buitres

que asedien el cadáver de los sueños

que ya han vuelto a mí en busca del verano.

Carlos Contreras Elvira, "Resumen del silencio", Premio Leonor 2008, Diputación Provincial, Soria 2009

Hasta la hora apropiada que sea él quien reiteradamente dicte el poema con su cándido susurro y su vorágine. A medida que transcurre se apacigua el jadeo, se despoja de cada prenda como en el juego de la infancia: allí están atravesados sus pechos, la cumbre de su vida que crece sin detenerse jamás. No toques la brújula, vierte dentro de ella la sal que la corrompe. Escupe, mi amor, soy ciega desde que tú me has elegido. Lodo y ansiedad y chicles de clorofila y un sinfín de ternura. Así de deprisa cabalga sobre él o le ha roto alguna certeza, estoy seguro, huye sin mí, no me abandones... Légamo y más y más palabras. Se proponen frases grasientas que no han de ser censuradas, es culpa del que no ha venido, no es culpa suya el no haber acudido hoy a la cita tampoco. A partir de este momento se paralizan sus percepciones, no habrá más caricias. La lengua es la del otro que besa e intercede por ti. No son tontadas. Baja la voz.

En La Ciudad Sinnombre de la buena de Alfaro hay muchos días en que aparecen locomotoras, salsas verdes, demonios de súbito y textos magníficos. Nadie sabe por qué...

sábado 7 de marzo de 2009

Territorios

La tormenta está en un vaso de agua con el agua. Alguien llega, rompe el vaso y se cae el agua. Es un virus transoceánico, es un sol en pleno invierno, con un frío helado que duele hasta el tuétano de la rótula. Qué paisaje de simas, luego llega la fiebre de no ver y saberse múltiple y distante, integral de cuarzo dinamitado. Eres el ojo multiplicado y lejano que se queda con los borradores. Eres el disfraz de colores. Eres una pesadilla pisándome los talones de la muerte tenía un precio. Eres el chicle pegajoso en la suela de mi zapato. Eres como el amigo invisible de las fiestas.

Luego dirás que no te conozco, que ni siquiera te veo cuando se hunde el barco.

Oh, navegante encallado en dique seco. Ahora te ahogarás en el vaso de agua.

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lunes 9 de marzo de 2009

Con sombras

Hoy, la ausencia de la metáfora de dios, porque no está el aire, ni el agua, ni el sol. Así debe de ser la ausencia de la metáfora de dios. Y el mundo deja de ser azul, de ser nube. El mundo deja de ser verde. Un cuerpo desnudo empapado en sudor. Todo lo que ibas a hacer y no has hecho. Y he dejado mi hombro para el llanto de la desesperación y me he dado tanta grima que no sé como quitármela. El cuerpo se defiende solo. Piensa en la imagen de un submarino, como una cápsula que ha de viajarte por el río de tus venas y arterias, y adivina en qué artilugio de la vida situarías un punto muerto, un punto de no navegación para dejarte ir a la deriva.

Por haber negado la verdad a la palabra.

Publicado por alfaro en 17:12 24 comentarios Enlaces a esta entrada  

Etiquetas: de vida

Es un efecto desproporcionado del dolor. Y se adormece como una presunción destartalada: no estuviste presente cuando se durmió y nunca más tocaste su rostro para rememorar aquello extrañamente destruido. Ella te quería y tú no estabas cerca de ella cuando te llamó porque sufría, sufría mucho. Ojalá sea bastarda esta ceremonia del recuerdo.

Tienes que pensar en el nombre que le dabas de niño, en Mansilla, Gradefes, Cabrillanes. Con ella tu edad no era tan insufrible como imaginas, y regresas a la puerta de su casa que no era su casa como mendigo hambriento, llamas y es ella quien te da las sopas exquisitas, conversa contigo como si te conociese de siempre. Seguro que te pareces a alguien que ella amaba todavía.

Toda su bondad es ese cuerpo tendido que contemplaste con el daño que provocan las pupas, las de dentro, las que aplastan cualquier esfuerzo por acallar el chirrido de la muerte. Mirabas sus manos ligadas y creíste ver a la abuela esperándote con los brazos abiertos, rendido ya el corazón desde hace tanto. Te daría el afecto interminable, te daría la mano y desde allí sabrías, entonces, por qué.

Un niño vuelve a tropezar con una rama podre de salguero. Desde su mirada el niño sólo podrá advertir su propia pena que es todo lo que sabe. Al levantarlo, es ella quien castiga, ella quien secará la sangre, se tambalea y se adivinan las roturas. Días grises de cama y escayola con que iniciar el cuidado sin cariño. Ojalá hubieras sido tú el que empujase muy lejos de sus labios la agonía.  

Vacaciones de verano

Verano en Vernon

Tu risotada suena a asma

es como una palmada en el brazo

cariñosa pero sin pasarse

y por un instante

                            uno sólo y de los más cortitos

parece más lento el día

nuestra soledad más feliz

y que van a llegar

esos momentos íntimos

que para nada son mi rollo

así que me detengo

me acomodo las pelotas

y espero que las cosas no se pongan

demasiado feas

en un día de calor infernal

y pocas ganas -tú me entiendes-

de amor.

Javier Vázquez Losada, "Casi sin querer", Ediciones Baile del sol, Col. Poesía, 94 Madrid 2009

Esta fue la aportación de un servidor para el estreno del periódico digital de opinión, o lo que sea, Nos queda la palabra. Desde aquí, chicos, una muy larga vida.

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Secciones - Cultura 

Escrito por Luis Miguel Rabanal    

Lunes 23 de Febrero de 2009 00:00 

Esa puerta angosta que se abre de súbito y enseña

a la noche la ropa más íntima de B. hace feliz a quien la ama.

Desde su mostrador el muchacho delata el cuerpo que es hermoso

y decide anotar su enjundia ahora, entre trago y trago de martinis

con un temblor de no prometido placer en sus labios yermos,

entre los libros de abreviar la vida y los ojos que le nublan

sus necias palabras de alcohólico anónimo.

Solamente eso es el amor:

Ben Webster y la mujer que con fatalidad lo ha mirado.

El tiempo inmóvil, y yo aquí expuesta a la contemplación

como un juguete rosa, con alas y manos que recorren

las estrías de mi vientre y después deben decirme

que mis actos son bellos en sí, consuelo de truhanes

que me masturbarán más tarde en una esquina de la noche.

Quiere componer su estatura envuelta en pliegues de mentira,

lo mismo que hacen los embalsamadores, música sagrada

en sus ingles y después mucho silencio

cuando en medio de sus muslos se adivina la promesa

de haberse postergado el mundo, y él contra su abrazo.

Únicamente eso es amor: las apagadas luces y una mujer

que llora inmensamente su soledad besándose ella sola,

buscándole algún parecido a la muerte con su harta delicia.

Afuera hay cien mil coches en llamas y las horas

transcurren porque yo así lo deseo, porque mi carne

es dulce y mi coño de suaves orillas, como todo lo que arde,

es tierno y profundo.

Alegre matador, ven a tomarme si te atreves.

Esa puerta que se abre y penetran calimas.

Y alguien ya tose.  

Tubí o no tubí, Félix Fernández López sabe conjugar el verbo teatro de muy sabias y diversas maneras. Vale, teatro no es verbo ninguno sino una casa pintada de azul repleta de títeres junto con un par de sacamuelas adormilados en la camba (sic)... Grosso modo, el poema se le sube a la parra y le da los buenos días cuando tiene más sed. Caray con el poema...

DE ABRUMADORA SOLEDAD CAUTIVO *

                                               II

                            Mi corazón busca la palabra morir,

                            para estudiar su raíz de infinitivo

                            y convertirla en el jardín sombrío.

                            Un jardín bordeado de ortigas

                            en pie de guerra, de zarzas

                            amenazantes como besos de cuchillo.

                            Un jardín despiadado para sembrar

                            en desorden macizos de plegarias infames,

                            yerros inefables color esmeralda,

                            cobijas de viejas penas del alma,

                            parterres de sentimientos

                            robados, voces de hileras de plata,

                            sílabas que no

                            aprendieron nada,

                            ni a resumir gestos

                            ni a compendiar mohínes

                            de manos amadas.

                            Trazo en el jardín una pérgola

                            en sus flancos atacada

                            de húmedas espesuras,

                            coronada de líquenes en desbandada,

                            alfombrada con palabras terribles,

                            tumbadas, palabras que no dicen

                            y sin decir lo que saben

                            nunca callan.

                                               III

                            Un río me es el corazón

                            y apaga encendidas tolvaneras,

                            arrebola los cantuesos de moradito,

                            y la blancura de jaras floridas,

                            y persigue infatigable la vida,

                            que habita cada vez más lejos,

                            en el revés de las arengas,

                            donde obran las hormigas,

                            donde yace el pensamiento,

                            donde la distancia vibra.

                            Mi corazón, en fin, es un río

                            curtido de caricias, alejándose

                            siempre por cauces

                            de días, entre choques

                            y murmullos embutidos

                            en libros y sillones,

                            forrados de cansancios amarillos.

                            Un río, un río, un río

                            y se esparce en garabatos,

                            entre deshilados meandros,

                            de abrumadora soledad cautivo.

* Esclavo de la ineditud que es uno, la primera parte del poema tendrás que leerla aquí.

ACTU BRUXERÍA

Pa esnalar

los díes de lluna

                            llena   

ye más afayaízo

emplegar la cuyar

                  que la escoba.

Hai más llibertá

                  pa suañar

si ta'l butiellu

                  llenu.

Joaquín Gómez (1951-)

EL CUERPU QUE FRAÑICASE

El cuerpu que frañicase

decapellanáu.

La mesma furia d'aquel día,

la tiesta qu'estalla, l'amor

desfechu de pie

tres les casones.

Pa que te resarzas con elli,

pa que naide diga

vivió baxo'l to techu, prodúxote

una vegada inmensa estrañeza.

N'acabando dirá a la to gueta.

Afogaráse na to llingua,

el cuerpu invadíu

por aliques.

Luis Miguel Rabanal (1957-)

José Luis Campal, "Llibretina de tornes", Apenas Livros, pp. 8-9, Lisboa 2009

Traducción al leonés/bable de textos de diversos autores de distintas épocas.

(El siguiente poema, ¿poema?, forma parte del libro de 1977 Variaciones (Total S.E. ú O.)... Algo sucedía en Murias de Paredes, y alrededores, por aquel entonces. Se agradece el reencuentro, Elo.)

February 15, 2009

‘Ya veremos cómo el plato roto…’, por LUIS MIGUEL RABANAL

Filed under: & POEMAS DEL MUNDO. Antología en movimiento, * LUIS MIGUEL RABANAL

YA VEREMOS CÓMO EL PLATO ROTO…

A Isidro

    Ya veremos cómo el plato roto se

bifurca en dos insanos

senderos colorados.

De pronto ocúltase el aire

apareciendo las brujas humeantes.

Ahora y como final

las frambuesas digieren grillos

quedando la era desierta

y nosotros contentos

del vacío.

~ ~ ~

LUIS MIGUEL RABANAL

(Del libro ‘Todos de etiqueta. Antología de inéditos’.

Selección de Tomás Salvador. Valladolid, 1986)

Comments (3)

Se ofrecía al dueño del bar, no era su rostro el mejor impostor para la tarde que declina, no se iba con él. La imagen busca postergar aquel instante de premiosa lujuria. Se rompía de súbito el encanto, desabrigada hasta hacer sollozar al más testarudo, esa hermosura que sobra y le anuda a la toalla una queja más, un gato que huye entre las llamas. Si quieres mirarme, le sugiere en voz baja, si quieres aterrarme toda la vida, todavía es posible. Nadie más que ellos después en el Muelle, a salvo de quien fuese capaz de ofender su memoria, la parca memoria, eso sí, a salvo de ella misma que sufre la llegada de algo inminente, blanco o quimérico o tal vez  sinuoso: es el mal, casi ya no atormenta. ¿Por qué has tenido que apostar en esta noche exquisita? ¿Cuál es la diferencia, tu cuerpo sosegado y mi cuerpo inflamado, por qué? Aún hoy se les mira sin apenas rencor, nadie vendrá a sospechar el absurdo, la luminosidad cerrada y afuera la bruma. In principio era il dolore, por supuesto que sí.