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December 28 Sin sonrojarse
Qué cafre, haberle consentido hasta el límite de no guardar con él más que semejanzas desproporcionadas, aquí llega el vértigo a plantar sus jazmines. Cada día se comprende peor, la lluvia podría deglutirse despacio y no es preciso alejarse de ti, sucede en tanto en cuanto los muchachos se despojan de su máscara adecuada. Hasta ahí préstame tus dedos, capaz eres de magnificar tu templanza como uno de esos que tejen bufandas que no sirven, reír es conveniente. Tarde o temprano iba a ocurrir, que los que sufren acaban por hartarse y se marchan corriendo detrás de las horas que les han dicho que no, que carece de grandeza este inmundo ataque de celos. Hasta ahí dime qué he de hacer para expresarme mejor cuando calla el rumor generado por voces iguales a la tuya, se oyen venir de una fiesta indecente, frotan mi pie con desprecio y alcanzan la náusea, así de sencillo, no es justo este estado de cosas. A cambio te ofrezco un bonito regalo con vistas en tres dimensiones, me obligas a confesarte que mi nuca se hunde en el cieno más triste, el que prefieren los porfiados amantes o si no el de los titiriteros de los carromatos que tanto te gustaba mirar.
UN POEMA DE LUIS MIGUEL RABANAL (Del libro inédito "Música para torpes")
Escrito por poemasdeadolfo el 05/12/2007 11:28 | Comentarios (0)
(Publicado en Poemas de Adolfo González y amigos.)
No es fácil intentar llevar un blog con cierta dignidad. Mucho menos si se hace desde el cíber: diseño, correcciones, contacto con los autores, el ya no me apetece tanto como antes... El blog del que te hablo, aunque solamente fuera por esto, ya sería recomendable.
Hasta que ocurrió lo que ocurrió: el administrador, cansado y cabreado, le prendió fuego, vamos, que lo borró todo.)
December 26 La Fiesta
Los titiriteros quemaron el carromato con el difunto dentro. Un muchacho que en sus buenos días ayudaba al Fuerte a colocar el arado sobre su barbilla, a treparle la butaca con el fraile gordo sentado con placidez de santo, y demás oficios que cumplía diligentemente mientras nosotros abríamos de par en par la boca y el temor nos nombraba, un año más, como si fuésemos amargos. Ese jueves se rompió su estrella, y su espalda que hasta entonces era dura como el canto de las piedras se quebró con ruido, al tiempo que el Robusto se ofrecía a las hermanas de Asun para llevarlas con un solo dedo a otro lugar más maravilloso, la noche y el pecado, la salvia y el sudor y su cuerpo terrible. Lo supimos después. Una inmensa hoguera ardía en el campamento de los amigos buhoneros y el humo, o la incredulidad, se acercaba a las casas a decirnos la fiebre, a contarnos ese hedor de muerto joven que nos llenaba el corazón de conjeturas. Al amanecer sólo escorias de quien pasó junto a nosotros, tantas veces, sin hablarnos. Aquel verano decidimos que la vida merece la pena. Que a pesar de todo hay palabras que escudriñar cuando la razón no nos la da siquiera nadie. Y que la niñez es tan hermosa como una niña perfumada que nos confiesa haber visto dos o tres leones, hambrientos y azules, en la era de Quinto.
December 23 La Nati del señor
Navidad, navidad, dulce navidad ... Hostias, hostias y más hostias ...
Traducción literal de un fragmento de villancico popular abisinio del siglo XVII, como poco.
December 21 Nada de preámbulos y Xen
(Si lo dice él será verdad. Lástima que no puedas comprobarlo por ti mismo en la ilustración de Sandra, con esta manía mía, casi iconoclasta, de no reproducir imágenes. Pues vale, que este poema fue publicado en la coqueta revista leonesa y que xen lo republicó en su Crónicas para decorar un vacío en la niebla.
Mucha suerte en la Clínica, Alfonsoxén, y ánimo.)
martes 4 de diciembre de 2007 The Children's Book of American Birds/Sandra Muñiz Justel & Luis Miguel Rabanal
NADA DE PREÁMBULOS
En la televisión alguien ladra: un tal Mariano. Será que el tiempo no sabe hacer contigo más que escribir las palabras para al rato negar, con desprecio, sus virtudes curativas. Imagínate en el camino de Ceide. La tarde de Abril con sus desnevios, el cielo que recuerdas. Eras joven entonces, tenías en tus manos el bobo poder de los muchachos, o por lo menos la sombra que los llevaba, un día, un día, un día, a averiguarse deplorables, únicos. Es decir, los únicos que golpean con pesar las miradas secretas de los otros, dándoles la espalda, cauterizando sus heridas sin temor. Imagínate que sufres, que aunque la noche no pueda ser lo que ellos aseguran, un lecho para la fatiga y las crisis de flemas, te estorbas a ti mismo que ya es, de por sí, estúpido. Un cuerpo que no encuentras y así no hay quien juegue al escondite, ni a las tabas después de merendar ni tampoco al buen amor. Por de pronto has llegado hasta aquí con tu voz que no cuenta sino alguna certeza, de esas de guardar en las cajas verdes de muy viejísima hojalata. Nada mejor para esta soledad que tu falta de cordura, que su piel para todos los incendios. O eso, o acabar, sin ton ni son, llorando.
de su poemario "Música para torpes"
qué buena combinación... Luis Miguel, Sandra... para verlo más claro: Club Leteo (ya sabes)
Publicado por xen Vinalia 21:10 0 agujeros en la niebla
Etiquetas: crónicas amigas
December 18 Arturo Ordás Bocanegra no está bien
A quién se le ocurre. El trayecto desde Burgo de Osma a La Candamia de un tirón. En quad. Sin casco. Y en la cabeza sólo una pañoleta roja en la que se leía con bastante nitidez "Viva la guardia cevil". No contento con la hazaña, una vez llegado a su destino, no tiene mejor ocupación que ponerse a hacer la cabra con su moto en los barranquillos y desmontes del lugar. Hasta que. Con lo mayorón que es. El resultado, para nada consolador. Me cuentan que en San Juan de Dios se le puede visitar por las mañanas de 12 a 1 y por las tardes de 5 a 8. Dos o tres costillas rotas, el ojo derecho ennegrecido por derrames, luxación de hombro, unos cuantos dientes volados, fémur con fracturas varias... Y yo pensando en estrenar aquí, en el blogín, su La fiebre oscura en pocos días. Habrá que esperar un tiempo a que se recupere de las heridas producidas en tan peculiar batalla. Aquí le aguardaremos para que corte, aunque sea con muletas, la cinta inaugural...
December 13 La madre muerta
Hoy hace un año que mi madre no está. A ti te dará lo mismo, ya es lo que te faltaba, pero a mí no. La echo de menos. El poema inédito de Eva Vaz me sirve a la perfección. Malditas metástasis...
LA MADRE MUERTA*
Otra vez huérfana, ¿qué madre me aliviará ahora tu ausencia? Otra vez me crece dentro el monstruo del silencio devorando todo lo que no te dije. Conozco la asfixia de ese animal, cómo aprieta mi garganta y me hace nudos en las manos. Pero nuevamente llegué tarde. La muerte siempre me coge fuera. ¿Qué hacía yo mientras tanto? ¿A quién amaría yo como tú me enseñaste mientras enlutecías por dentro?
El vértigo de la muerte te alcanzó, brutal, como una sombra que se adelanta a la persona.
¿Cómo pude yo imaginar tu cuerpo, como una tierra de muertos devorando ferozmente tus órganos con una bulimia implacable?
¿Cómo pude yo saber que el lodo de la muerte enfangaba tus pulmones, el hígado, toda la belleza limpia de tus entrañas?
¿Cómo pude yo sospechar que la tierra se arrancaba un trozo de sí para hacerte un sitio a solas?
Ese Dios no te merece.
Eras la más sabia congregadora de amor, como una metástasis de calor, pariéndonos a diario en la tierra común que soñabas para vivirnos juntos y para siempre.
Sé que te has muerto dormida y en paz. Que te volviste pequeñita y leve, un puñadito de ceniza. Una pizca. Después de tu estertor yo te habría besado la frente y retirado el pelo de la cara. Yo te amaba. Yo te amaba…
Dime qué clase de morfina me aliviará tu hueco de hielo. Te has muerto tan resuelta como hacías tu vida y la de todos.
Yo te quería desde el interior de mi hueso porque fuiste la mujer más fuerte y tierna que acogió mi lomo leve. Sin ti, el mundo es menos vivible. Vuelvo a la orfandad. Otra vez te mueres, madre, y ahora sé que será para siempre.
Para siempre es sólo la muerte.
* Publicado también en el blog de la autora, La ternura de los lobos. O no. Gracias, Eva.
December 11 Wakefield
¿Sabes de algún poeta que con obra tan escasa, tres libros y poco más, haya conseguido "el aplauso unánime de crítica y de público"? Yo también: José Luis Piquero, un poeta grande. Y con perilla. Me parece.
WAKEFIELD*
A Miguel Galano
¿Estás ahí? La casa te ha expulsado de nosotros, igual que un estornudo. Si cruzara la puerta ¿dónde te encontraría? A lo mejor estás en el jardín, sonando como el agua. Si cerrara los ojos ¿sabré escuchar lo que no ven los ojos? El roce del vestido, el corazón latiendo, la intemperie.
Estás pero no estás. Eres la parte más densa del aire cuando se hace de noche y muevo en ti los brazos para no dar contigo, cáscara de la casa. Las ventanas no conocen tu busto, y llueve, llueve.
La soledad es eso: el hilo de la araña que va estrechando el mundo. La puerta está cerrada como un féretro y la luz encendida.
*Publicado también en el blog del autor La guarida de Caín.
December 07 Eulogio de resaca
(Los hiperactivos chicos de Hank Over han vuelto a hacerlo con Elogio del proxeneta. Se trata de un fragmento de la entrada "26 de noviembre" que te dejo sin la ilustración de Silvia, aquí, para que conste.)
martes 27 de noviembre de 2007 ELOGIO DEL PROXENETA. Luis Miguel Rabanal.
A la noche suele antojársele un cadáver corrompido y por esta vez no será el mío el que escarben, exasperadamente, mis sensibles concubinas. Me noto malherido por infinidad de múltiples razones, zarandeado por muchedumbres de mujeres azules virtuosas, y sin embargo todavía el Amor aporrea mi puerta desvestido con negra lencería para insuflarme muchísimas más fuerzas. A la noche suele antojársele, me repito, una pipa de eso rico y aquí estoy yo, loco de contento, porque Virginia prescinde con clase de sus braguitas sosegadas. Sólo mirar, se deja decir con parsimonia ella, pues hay también lunas profusas... La suerte y mi condición de hombre contradictorio tocan a rebato. Bobadas o aprensiones mías. Si comerme con la vista el vello púbico, recién brotado, de Virginia me resulta medianamente atractivo y el bronco placer se me resiste, es a causa de que urgen novedades. Inquirir más cuerpos y tenderme a su lado y besuquear de ello. O no. Rastrear en su matriz la fisura que acorrala el universo. Esto bastará: el agujerito profundo de Virginia, ese entramado impracticable por ahora. Y a descansar con más pastillas, que es tardísimo.
Luis Miguel Rabanal Extraído de Elogio del proxeneta http://lacomunidad.elpais.com/elproxeneta/posts Ilustración original de Silvia D. Chica http://silvidchica.blogspot.com/
Publicado por Hijos de Satanás en 9:49
Etiquetas: colaboraciones
December 04 Sombras
Sin querer, sin mover los labios, sin estar. De ella conmueve la luz que no se apaga entre sus ingles. Nos cuesta escribirlo, no es propio de nuestra ternura convocar su sed así, lamer su garganta con filos apagados semejantes al niño que camina por la finca envuelto en un sudario beige, no se lo proponen. Tampoco debería estar aquí, ella deambula sin cesar por su memoria, se desdice y a la vez les sella los labios con palabras mínimamente soeces. Sin querer, sin haberla llamado nadie, o bien con el cuerpo exhausto de tanto sinsabor, su orgasmo milímetro a milímetro registrado en sus libretas múltiples de notas. Nadie la habrá visto. Es la sombra que perdura en la maleza del saúco, al amparo de los mirlos, o no era allí tampoco sino diciendo adiós a alguien que llegaba, pobre pequeña. Nada más abrazarla, pedazos de su piel entre la mugre de sus uñas, parodia de un amor sin reflexión ni constancia, nada más quererla sin quererla. Está cansada, se parece a nosotros, o eso dilucidan. Su ira entorpece su gemido. |
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