Representantes del Mal

 

 

Los horrores del arte y filosofía acaban cebándose en quienes quieren estar más allá. Es peligroso lanzarse a las honduras de cualquier cosa; todo puede transparentarse y existir para siempre jamás en una horrenda variedad de eterno retorno de lo mismo. Puede pasar cualquier cosa. Mas si la peligrosa senda acaba volviéndose camino y después se convierte en amplitud, de manera que el peligro queda oculto, anulado, perdido entre las brumas del pasado...

–¿Acaso osas, mortal, mirar a la muerte a los ojos?

–¿Qué dices, Zeus?

–¿Es que no me oyes, pedazo de mangarrián?

–¿Qué? ¿Hay alguien ahí?

–¡Soy Zeus, me cago en Dios, y te ordeno que me escuches! ¡Te voy a destruir, pedazo de...!

–¿Qué es eso? ¿Habéis oído algo?

–¿Qué? No

–No   

Todos:

–No

–¿Qué?

Eres el individuo que representa, el que anímicamente explora, el que se sumerge e investiga; y sabes jugar al juego, no quieres dejarlo para luego, no quieres dejar de hacerlo jamás.

 

FURTHER

 

 

 

 

David Mardaras (David Murders & the Representatives of Evil), "Terrorizer". Editorial Eclipsados. Zaragoza 2009.

 

 

 

Fernando del Busto, siempre tan atento, lo dejó perfectamente clarito hace unos días:

 

 

lunes 2 de noviembre de 2009

Elogio del proxeneta

 

"Qué descorazonador es todo". Con esta frase inicia, y cierra, Luis Miguel Rabanal (Riello, León, 1957) su Elogio del proxeneta (Ediciones Escalera, 2009) su primera incursión en el mundo de la narrativa, aunque el texto final ofrece numerosos rasgos de poesía, incluso uno se atreve a decir que roza ese territorio tan complejo y difícil de definir como la poesía en prosa. De hecho, aparece en varias ocasiones una construcción de frases muy frecuente en su poesía, como es la utilización de un infinitivo seguido de dos complementos ("Mirar el mar con los ojos de mi hijo", cito de memoria uno de sus poemas), aparece en varias páginas al igual que frases que recuerdan el lenguaje poético como repeticiones para marcar un ritmo en la lectura, el uso de metáforas o numerosas figuras literarias.

Ese pórtico del libro no es baladí. En él resume la desesperanza y angustia que rezuma el personaje principal, el dueño de una casa de citas que, en su diario, ve pasar su vida y la enfermedad que termina matándolo.

El ambiente opresivo y una sexualidad omnipresente llegan a saturar en algunos momentos al lector. En ese momento, recurre a la ironía como vías de escape para el lector. Nada es ajeno a los dardos del autor, ni su propio mundo (no creo que sean casuales las referencias a Memé o Cáncer de invierno), el Franquismo, la República, la literatura, incluso su odiada Iglesia, a la que fustiga con dureza. Con todo, uno piensa que Luis Miguel Rabanal es más poeta que narrador. Al libro le falta dar un paso más, el mundo irreal debería ir más allá de esa sordidez en la que se desenvuelve, enriquecerse.

Elogio del proxeneta no es un libro fácil ni cómodo de leer. Pero que conviene descubrir, aunque sólo sea para no olvidar el dolor que nos hace vivos.

 

Post data

Existe un error conceptual en mi comentario. Los sentimientos de odio que se atribuyen al autor corresponden, en realidad, al personaje principal, al proxeneta que narra el libro.

 

 

 

Publicado por Fernando del Busto en 13:27  

Etiquetas: Literatura 6 comentarios

 

Tengo, casi, la más completa seguridad de que a partir de hoy mis problemas (si no todos, sí la inmensa mayoría) van a terminarse de una vez. Que ya iba siendo hora, coño. Resulta que después de mucha reflexión me he decidido a probar el Extracto de arándanos que mi médica me venía aconsejando últimamente para las persistentes infecciones urinarias que padezco. Así pues, hoy, María Jesús ha diluido veinticinco gotas en un poco de agua y ale, a tragar que está bien rico. Mentira. Está asqueroso. Pero me da igual. Insisto, tengo casi la certeza de que mi vida desde este momento va a dar un giro espectacular. Sucedió que ayer, leyendo al respecto en Internet, me encuentro con los beneficios, para mí desconocidos hasta entonces, de los arándanos éstos, no sé si en extracto o en mermelada, en fotografía o en infusión. Parece ser, según la amplísima literatura que pude consultar, que no sólo para las infecciones del tracto urinario y zonas afectadas es aconsejable el preparado, no vayas a pensar. También para la encefalitis va divino. Formidable para la diarrea e ideal para la multiplicación del colesterol bueno. Para la úlcera gástrica, no veas, estupendo, así como para los ganglios, varices y halitosis. Para la difusión del bronquio y del bronquiolo, hoy por hoy, de lo mejor que hay en la farmacia. Y para el estreñimiento pertinaz y para el mal carácter y el olor de pies, ídem. Magnífico contra las hemorroides, las pesadillas y la alopecia. Incluso, en ocasiones, hasta combate o, cuando menos, corrige un pelín la petulancia y abrevia la ronquera. Mejora grandemente el diapasón natural, aunque no lo soluciona. Mágico para las cataratas y para agudizar la visión nocturna (qué pena no haber dado con el producto en su momento, hace treinta años. Por lo de las cegueras de madrugada, lo confieso). También para los dolores menstruales y de corazón es más que aconsejado. Pero lo que verdaderamente me ha producido perplejidad y una especie de felicidad, por qué no decirlo, es saber a ciencia cierta que con este bebedizo tengo asegurado un alargamiento del pene, quiero imaginar que a corto o medio plazo. Porque a la tercera o cuarta dosis ya me he sentido, no sé, como más dotado: hay algo ahí que me empuja a pensar que sólo es el comienzo. María Jesús y Susana por de pronto quedan avisadas. Supongo que en tres o cuatro meses, si sobrevivo a la ingesta, habrá que tomar medidas para que no me llegue hasta la puerta y dé que hablar a los vecinos. ¿Cortar por lo sano? ¿Hacerme el loco y el irresoluto? Cualquiera sabe.

 

 

Que viva Zapata, digo Durruti...

 

 

 

Alfaro (Al farín para los íntimos) sabe con-jugar continuamente en su Ciudad de palabras los presentimientos más oscuros con las travesuras léxicas y fonéticas más dicharacheras. Pero siempre desde su realidad meridiana, como de máscara que apenas importa si alguien ha olvidado descubrir... o casi.

 

 

LUNES 19 DE OCTUBRE DE 2009

Sones

 

 

Contension

de gritos

 

tesón

de la que llega y recoge diariamente

ella sabe

ella llega y recoge

y extiende

 

son de corazones

para él

 

son

cuatro en mi boca

si muevo

los labios y pronuncio

sibilantes

interdentales

laterales

 

parentales

 

para el invierno

de camino

hacia la casa de paredes verdes

tendida al sol

un son para la casa verde

y vacía.

 

 

 

Publicado por alfaro en 3:55  

Etiquetas: poemas para nada

16 comentarios

 

 

Está de pie y brilla en el hueco la alianza de J. Pero antes de todo protegían su sed con ásperos brebajes, se diría que es triste volver a retomar la furia que se extravió sobre tu carne, quién de los presentes pondrá la cordura. No hay humor más negro y posible que el que ocultan al huir los desalmados, besaron tu boca para ser perseguidos, amorataban tu piel para que allí la vida confirmase su azul de metileno nefasto, algo de aquello con que reescribir noviembre con letras desiguales. Basta ya, vienen a por ti los agoreros rubios, se cuelgan de tu brazo y de sus arterias surgen caballos aciagos y concisos. Mientras la lluvia no es lluvia siquiera sino un mar de disfraces, ella dispone su hamaca para colgar un poco la cinta del pelo o la misma rudeza, es por mí por quien ha llegado tarde, suelo ser el imbécil que otorga. Nada más lejano que la cobardía que se da de bruces contigo, estrecho tu espalda, ni tengo fuerzas ni quiero ser el empalado que acostumbras a llevar a la orilla a beber. Algo le ocurre hoy a esta muchacha, turbia e irremediable, que no alcanzas a mirar, que se vierte y se vierte y se vierte y se sale, que huye sin ti.

 

  

José Ángel Barrueco reprodujo en su bitácora la anotación "24 de febrero" del libro:

 

 

 

SÁBADO, OCTUBRE 31, 2009

Elogio del proxeneta, de Luis Miguel Rabanal

 

Me puntualiza Virginia que se asomó a ser achuchada y a charlar pero dio conmigo en el suelo con los vaqueros resbalados, como muerto, desencajado y lívido, empuñando mi pene con las manos y unas gotitas entre amarillentas y blancas sospechosas en la cúspide, con lo cual ella ponderó que habría sucumbido a un orgasmo laborioso y fulminante. Nos reímos ahora porque podemos reírnos sin molestar a nadie que si no… Ella, desnuda como lo suele estar en el relax que media entre cópula y cópula y barullos, los barullos de Virginia son ecuánimes, puso a la Casa putas arriba y recurrió con desparpajo a un Samur. Laura, campechana y feliz, no se lo creía. Charlotte únicamente exclamó ohlalá que estamos apañadas… Betty, deshecha en llanto, observaba con lágrimas sinceras el paisaje y tuvo el aplomo de jabonarme los devueltos y arreglarme el pantalón. Me daban por difunto todos, incluidos los clientes de mis casquivanas que cedieron en la rudeza del flirteo al avistar la batahola y los del gas ciudad. Más adelante, ya en esa casa de locos que tildan de Residencia Sanitaria Virgen Blanca, le notificaron los doctores que el fatal desenlace, tal como ella les aseguraba y ellos confrontaron, no se había producido. No se demorará, descuida. A grandes rasgos fue este el argumento de Virginia.

 

 

Publicado por JAB en 11:03 AM  

Etiquetas: LIBROS

 

 

C. A.

 

El hombre se encuentra sentado frente al abismo

y escribe en su cuaderno palabras de deslealtad,

palabras que él bien sabe le confesarán la vida.

Tose cada poco y de su mano, temblorosa

y una noche lasciva, nacen ahora gestos

terribles y frases encantadas, quejas del pasado

vendidas a un postor hermoso, líneas que congregan

almizcle y rosales, el amor y las cinturas

de muchachas irremisiblemente extraviadas.

El hombre cree aún que el poema es su reflejo

más fiel, el laberinto que debe transitar

de puntillas, a solas con la efigie que confunde.

Pero no es verdad, un poema es lo desarropado

del que sueña con celebrar el día de su muerte

sin vestirla y se abraza al caos de la noche

y ama desde entonces a su antojo

la posibilidad, la necedad, el bruto y triste signo

de su escritura que es tormento porque sí.

Hay un hombre también que calcina sus manos

en el mismo poema que copia de aquel otro.

Es tarde y se cierra el cuaderno que no sirve

sino para alumbrar radicalmente las huellas

que huyen, los ojos agrandados y tenues,

el deseo iracundo de los hijos o la ternura

casual que dictan sus palabras.

El poema, no se sabe por quién, comienza

a ser escrito: No volver jamás, no tener

que recordarlo en mi corazón que es un demente...

 

 

1

El chico de las protestas tiene esta noche los ojos más tristes que conozco.

 

2

Por lo visto, más bien habría que escribir por lo oído, el ilustre Oidor dejó zanjada la cuestión dictaminando su desmedida maldad para con ellos, en especial para el hijo y la mujer, sin olvidar el más remoto pasado con sus pecados execrables y sus crímenes más o menos sin castigo. Se lo hacía saber a todas horas. Desde el cuarto el paciente creía escuchar sus palabras a medias y tejía con cuidado su propio desarreglo: él estaba allí, al otro lado, para otorgarle su mentira y su odio cotidianos. Cada madrugada ellos aportaban al “expediente” un reciente documento o un nuevo desliz, bajaban a la casa aprovechando su ausencia y subían con viejas cartas, provistos de montones de fotografías que comprometían hasta la saciedad, esta vez sí, la mala memoria del espectro. Entonces, todos reunidos, con sus batas blancas y bajo una sola y alarmante carcajada, procedían al repaso de culpas entre la luz mortecina y la tos estrangulada de algún que otro moribundo. 

El mismo hombre siempre y la mujer que lo seguía, temerosa, a cualquier parte con su bloc en orden y su lápiz rojo dispuesto a rotular el apellido del culpable. Éste sería el acto más frecuentado con el dolor de su cuerpo haciéndole señas y sin que nadie pasara frente a la habitación 530 para poder pedir siquiera un poco de socorro.

 

3

Los poemas de amor que no he escrito en los veintitrés últimos meses escuecen en las manos inservibles como una herida clara, me miran con sonrojo desde su vacío que se asienta en un álbum repleto de lugares y fatigas. Estas cosas se intuyen lo mismo que los cambios del tiempo, lo mismo que los rigores que preceden a la tensión muy alta.

Hay tardes en las que dictaría palabras y más palabras cuyo significado nunca he conocido, y sin embargo, autómata que es uno, libando su perfume hasta la saciedad más absoluta. Tardes de pesadumbre muy particular que se atenúa miserablemente al paso fugaz de los recuerdos.

 

 

         -Nadie lo sabe con exactitud -me respondió uno de sus cofrades-. Aunque yo escuché a don Pedro Argüelles decir que se debe a un milagro. Al parecer, procedente de Asturias, una mula transportaba la imagen hacia algún lugar desconocido: Villablino, Ponferrada... Quesei yoe que. Pues bien, al llegar, justo al lugar donde se encuentra su pequeña capilla, la mula, tozuda ella, se negó a seguir adelante. La forzaron, le zurraron la badana, pero "ná”, de "ná". La mula "so”, en vez de "arre”. Que no, que no había manera de que continuara su camino. Solamente cuando le quitaron las alforjas donde iba la imagen del Cristo crucificado, la mula, sola, entonces sí, comenzó a andar. Extrañados de la actitud del animal, se pusieron a pensar y... cayeron de la burra: lo que el animal pretendía decirles es que la imagen que transportaba quería quedarse en el pueblo de Caboalles de Abajo. Así fue como decidieron hacerle allí mismo una pequeña capilla. Pequeñísima capilla, como ustedes comprobarán.

         Lo comprobamos unos minutos más tarde, claro que sí. La capilla, ciertamente, es tan pequeña como llena de encanto. Su retablo es barroco del siglo XVII y las dos tallas, situadas a ambos lados del Cristo, pertenecen al románico tardío, siglos XI y XII. El Cristo de los Mineros no estaba en su hornacina, por lo que preguntamos cuál era el motivo. La respuesta que nos dieron fue que desde el Domingo de Ramos -todos los Domingos de Ramos-, la imagen se encuentra en la iglesia parroquial para preparar la procesión del Viernes Santo. También nos dijeron que esta imagen corresponde a finales del siglo XVII, principios del siglo XVIII y que, además, antes fue venerada con los nombres de Santo Cristo de la Vera Cruz y Cristo de la Misericordia.

         Este dato, precisamente este último dato, que yo ya conocía, fue el que me acercó, el que nos acercó, a Caboalles de Abajo. Y lo hizo porque una simple imagen, sea de cartón, de madera, de mármol o de oro macizo, no logrará mover jamás una montaña si el pueblo, en este caso un pueblo minero, no la lleva subida en las andas que empuja un único corazón, por encima, incluso, de los mandatos impuestos por la Iglesia.

         Fue a mediados del siglo pasado cuando el Cristo de la Misericordia, por acuerdo de todo un pueblo, el pueblo de Caboalles de Abajo, pasó a denominarse el Cristo de los Mineros. Desde entonces, los mineros lo han aceptado como suyo y, sin sacarle de su capilla, le han llevado con ellos a la mina para que el trabajo..., un trabajo tan sucio que asfixia y cabrea; que te va reventando por dentro y que te hace sudar... polvo negro, como el carbón que se ha de arañar de las entrañas de la tierra con uñas bien afiladas y un par de huevos, pensando únicamente en el jornal que se ha de llevar a casa para mantener la familia. Un trabajo... ¿como otro cualquiera? Pues no. Porque estás sepultado en él y porque vas respirando... una muerte traicionera que te acecha allí donde menos te lo esperas. El maldito grisú, las inundaciones, las explosiones incontroladas, los derrabes... Un trabajo donde los accidentes laborales, a lo largo de la historia, han llenado el cementerio de luto y han puesto lágrimas y título (de viuda) a más de una mujer; a todo un pueblo. Sin embargo...

 

 

 

Por Caboalles de Abajo un Viernes Santo

 

 

Gregorio Fernández Castañón, "Ríos de pasión y fuego". Edición especialísima, pero que muy especialísima, del autor. Colección Narrativa lúdica/experimental. León 2009.